Утро в новой квартире было роскошью, которую Таисия вкушала медленно, как дорогое вино. Свет, мягкий и рассеянный питерской облачностью, лился сквозь шторы, ложась тёплыми прямоугольниками на дубовый пол. Барсик, уже вполне освоившийся в статусе полноправного хозяина, восседал на подоконнике, наблюдая за голубями, и его пушистый хвост мерно покачивался, как маятник нового, мирного времени. Таисия пила кофе, развалясь в углу того самого дивана. Вокруг царил тот самый уютный, творческий беспорядок: стопки книг, она достала и положила рядом с собой папку с черновиками отчёта для «Вектора», шерстяной плед, пахнущий чем-то дачным, сандаловым. Она смотрела на эту картину и чувствовала глубокое, почти физическое удовлетворение. Это пространство больше не отражало чьи-то ожидания или попытки соответствовать, оно было точным слепком её души — сложной, немного хаотичной, но наконец-то цельной. Звонок раздался неожиданно, разрезая тишину, как нож. Незнакомый номер с московским кодом. Голос в дина
Публикация доступна с подпиской
Премиум