Один мотик и две истории, которые он сегодня причудливым образом соединил. Иду за мотиком, прокатиться по Панглао. Сижу в баре, оформляю аренду. Подсаживается колоритный мужик, в браслетах, татухах, знакомимся. История первая. Али Из Бейрута, Ливан. На его глазах пару лет назад солдаты расстреляли его жену. Он просил застрелить его, но ее не трогать. Они сказали нет, ты будешь жить, но она — умрет. Расстреляли из автоматов и уехали. С тех пор живет на Панглао у разных друзей. Дома нет. Спрашивает барменшу что она сможет ему сегодня налить за 50 песо, потому что больше у него нет. Она улыбается и разводит руками — ничего. Я угощаю его выпивкой. Периодически Али переходит на немецкий. Я спрашиваю почему он на нем говорит. Жена была немка… Али пьет свой егермастер и из глаз текут слезы. Спрашиваю где он купил браслет. Али отвечает так: не ищи то что тебе по сердцу. Оно само найдет. Рассказывает про свои татухи, про тех женщин, которые были с ним после жены. Он бьет их имена на спин