В женском чате под Новый год кипит жизнь. Девочки обсуждают тирамису в Дубае, мужей с коробками из ювелирного, детей в карнавальных костюмах, корпоративы, фотосессии с оленями и – обязательно – ресторан под бой курантов. Елизавета сидит и молчит. У неё нет истории. Но есть то, о чём они даже не догадываются.
В переписке – фейерверки.
– Мы летим в Сочи!
– А мы в Прагу!
– А мне муж шубу!
– А мой айфон, конечно!
Лиза пишет фразу и стирает. Пишет и снова стирает. Кажется, будто каждая женщина обязана под Новый год предъявить чек счастья. Подтвердить: вот мой статус, вот мой уровень, вот я, не хуже других.
Она смотрит на экран. Смайлики, льющиеся потоком в чате, смеются и ликуют.
Её зарплата не меньше, чем у коллег. Елизавета работает менеджером в логистике, у неё постоянные клиенты, она отлично закрывает сделки и умеет говорить так, что новые заказчики соглашаются подписать жирненькие контракты.
И годовой бонус у неё на зависть многим. Но рассказать ей почему-то нечего.
Лиза закрывает чат, кладёт телефон в карман и идёт в метро.
Дорога домой
Серый город. Серый вечер. Но много, много ярких праздничных огней. Народ вокруг – с пакетами, с улыбками. Лиза устало идёт домой. В руке только обычная сумка, давно вышедшая из моды и основательно потёртая, если присмотреться.
И вот, наконец, её «человейник». Высотка, где они с Дмитрием купили однушку. Тогда, семь лет назад, когда её муж предложил:
– А давай вместо моря внесём досрочный платёж? Поживём скромно, зато квартира быстрее станет нашей.
Семь лет. Без моря, без Дубаев, без новых сумок. Лиза поднимает взгляд и находит своё окно на фасаде многоэтажки. В кухне горит свет. Вовсе не праздничный – лампа простая, плафон на потолке за тысячу рублей. Но от этого света внутри теплеет. Она идёт быстрее, почти бежит.
Мужчина на кухне
Лизу встречает Дмитрий и… аромат запечённой курицы. Муж смеётся, распахивает объятия. Он стоит в старой футболке и в «непр*личном» фартуке, над которым она когда-то смеялась. На столе доска с заготовками для салата.
Как всегда, Дима слушает какую-то дурацкую песню, под которую ему почему-то нравится готовить.
– Ты рано, – говорит он.
– Хотела домой, – отвечает Лиза и тоже улыбается.
Наверное, впервые за день.
Она открывает холодильник, а там мармелад, который она любит, хотя никогда не покупает.
– Это тебе. Новый год же скоро, – говорит муж, будто оправдывается.
Ни шубы. Ни айфона. Ни поездки.
Зато в январе – последний платёж по ипотеке.
Через две недели они станут стопроцентными владельцами своей квартиры.
Елизавета берёт тарелку, садится напротив мужа и неожиданно думает: может, счастье – это… мысль крутится в голове, как облачко, и не оформляется в слова.
Муж чмокает её в макушку.
Пахнет курицей. И ипотека – закончилась.
Лиза не пишет девочкам. Просто ест мармелад.
Автор: Виктория Бальга