На широкой заставе, там, где небо сходится с холмами, стояла тишина. Ветер лениво перебирал гривы могучих коней, а пожухлая степная трава тихо шептала сказки о былых временах. Три богатыря несли свой вечный дозор. В центре, на вороном коне, подобном грозовой туче, возвышался Илья Муромец. Спокоен был его взор, крепка рука, поднесённая к глазам. Справа от него, на белом скакуне, сидел Добрыня Никитич, готовый в любой миг выхватить меч, но пока лишь задумчиво оглаживающий рукоять. А слева, на рыжем коне, улыбался чему-то своему, юному да хитрому, молодой Алеша Попович, держа наготове лук. — Чую, братцы, — басом проговорил Илья, вглядываясь в даль, — не орда идет. И не зверь рыщет. — А что же тогда, Илюша? — Добрыня чуть подался вперед, сверкнув кольчугой. — Неужто гонец от князя Владимира? — Нет, — Илья опустил руку и улыбнулся в густую бороду. — Зима идет. Настоящая, русская, праздничная! И вправду, стоило ему это сказать, как с серого неба, которое на картине казалось грозным, посыпали