Так, стоп. Замри на секунду. Не переупаковывай новогодние подарки, которые уже пять раз переделывала (тк упаковка далека от совершенства из соцсетей, но она с душой). Отложи в сторону нож, которым ты крошишь яйца для оливье в невероятной спешке, будто от этого зависит исход мировой политики.
Сейчас на часах 31 декабря, 10:47 утра. А я сижу среди кухни, которая больше напоминает поле боя после кулинарного апокалипсиса. На столе — та самая морковка для рулета из лаваша, которая почему-то разложена не по лаваша с сыром и зеленью, а по всему периметру стола, будто оградила периметр. На полу — следы муки, похожие на следы снежного человека. А в гостиной… О, в гостиной происходит самое интересное. Мой младший, трёхлетний «большой» человек, методично, как скалолаз-профессионал, карабкается по шторам.
Цель? «Увидеть, есть ли свободное место на паркинге во дворе, чтоб Дед Мороз припарковал сани, мам! А то он наш дом проедет и забудет принести мне подарок!» и неважно, что он уже получил их несколько с моей и мужа работы, от родственников, которые далеко и не смогут встретиться с нами на новогодних каникулах и тд...
Знакомо? Добро пожаловать в святая святых — предновогоднее утро мамы, которая ещё вчера клялась, что всё будет «по списку и по плану». План, как водится, благополучно рассыпался в 6:30 (когда младший проснулся с криками: "Дём на улицу икать деа мороза", ведь он привык вставать рано в садик), когда в 7:30 выяснилось, что сыр для блинов с тунцом был съеден старшим сыном в 3 ночи под очередной игровой стрим.
Ах да, старший. Ему 19. Его подготовка к Новому году — это не беготня с салатами (хотя он героически 30 декабря почистил все овощи и яйца на салат, а так же потер, все что ему дали, сходил в магазин за тем, что не смогли доставить из супермаркета и уложил спать младшего непоседу), а тонкая настройка микрофона в Discord. Его «пойду гулять» превратилось в «пойду в виртуальный мир, ма, не переживай, я тут, в диване».
И знаете что? Я уже даже не переживаю. Его праздник — его правила. Мой праздник — пытаться удержать младшего висящего на высоте двух метров и не забыть, куда я положила шпроты для бутербродов.
И вот в этом самом хаосе, под аккомпанемент хруста лука для селедки под шубой, в голове материализуется та самая, всем известная поговорка: «Как Новый год встретишь, так его и проведёшь».
Ой, как же она меня сегодня достала! Она сидит на плече, как новогодний эльф, и шепчет: «Ты же хочешь хороший год? Так приведи всё в порядок! Улыбайся! Создай атмосферу! Не ссорься!».
А я смотрю на шторы, с которых вот-вот сорвется мой личный альпинист, на гору немытой посуды, лысого кота периодически наровящего стащить рыбу или мясо из салата и чувствую себя загнанной лошадью в этих предновогодних бегах. И мысли: «Вот встречу в стрессе — и весь год таким будет. Провал».
Но давайте "постойм" у этой поговорки, как у витрины, с двух сторон (со стороны улицы и со стороны магазина).
Сторона первая, розовая, в блёстках. Она — помощница. Это наш внутренний ритуал, кнопка «ясный старт». Если нам удалось надеть красивое платье (пусть и с пятном от детского пюре, но об этом никто не знает), сесть за стол, где вместо дорогого краба у нас салат из тунца, но он сделан с любовью и находчивостью, если мы смогли улыбнуться и почувствовать тепло — это задаёт тон. Это как первый мазок на картине года. Он яркий, он радостный. И мы говорим себе: «Я смогла! Я создала праздник из того, что было! Я — волшебница!». И это чувство компетентности, этой самой «креативной экономии», тащим с собой дальше.
Мой стол сегодня — тому доказательство. Никакой телятины в гранатовом салате — будет курица. Никаких крабовых палочек — будет тунец, замаскированный под «новогоднее чудо - юдо», как попросил старший. Жареная рыба, потому что мясо предстоит готовить на все встречи в течение новогодних каникул. Это не бедность, дорогие мои. Это высший пилотаж мамы-фокусника. Это наша метафора года: мы не ждём идеальных условий, мы творим волшебство из того, что есть. И это — круто.
А теперь — сторона вторая, серая, в помятой пижаме. Она — вредительница. Она шепчет: «Ой, ты устала и сорвалась на мужа из-за разлитого компота? Всё, год будет конфликтным. Ребёнок не спит и висит на шторах в 23:55? Весь год будет непослушным. Не успела надеть новое белье до боя курантов? Год пройдет в старых застиранных халатах».
Чушь. Полнейшая.
Потому что если верить в эту сторону поговорки слепо, то мы превращаем несколько часов (которые, по статистике, самые сумасшедшие в году) в проклятие на 365 дней. Мы накручиваем себя, а тревога — плохой компаньон и ещё хуже — спутник по жизни.
Так где же правда?
А правда, как всегда, где-то посередине, на диване, между Xbox и Nintendo, а так же сброшенными с оконного карниза шторами.
Эта поговорка — не предсказание. Это — инструмент. Не закон вселенной, а настройка нашего внутреннего компаса.
Для тех, у кого вечер сложится (как в кино): ловите этот кайф, этот позитив! Закрепите это чувство «у нас всё получилось здорово». Это ваш ресурс, ваша батарейка на январь.
А для тех, у кого всё пойдет наперекосяк (ребёнок уснёт в слезах, оливье упадёт на пол и в полночь вы будете мыть полы от него, под бой курантов): ДЫШИТЕ. Ваш год определят не эти 4 часа праздничной ночи, а 360+ последующих дня. Ваши решения утром 1 января. Ваши «обнимашки» с тем самым капризным трёхлеткой. Ваше «спасибо» старшему, даже если он весь в наушниках. Ваше умение 15 января, в самый хмурый день, достать замороженные ягоды и сделать морс или безалкогольный глинтвейн. Ваше решение в марте пойти на курсы. Ваше терпение в сентябре.
Год — это мы. Наши ежедневные маленькие выборы, а не один, даже самый волшебный, ритуал.
Поэтому сегодня мы встретим Новый год именно так: с блинами из тунца, с ребёнком на шторах, с подростком в Discord, с легкой усталостью и с огромной, ироничной любовью ко всему этому бардаку.
Потому что этот хаос — он наш. Он живой. И если «как встретишь», то мы встречаем его настоящими. Не идеальными, немного вымотанными, но способными найти красоту в салате из курицы и радость в упрямстве «большого» трёхлетки.
А что, разве не в этом и есть магия? Не в безупречности, а в умении сказать в полночь, глядя на всё это: «Ну что, поехали? Справимся».
С Новым годом, дорогие такие же, немного взъерошенные, волшебницы! Ваша встреча — уже история. И она — прекрасна.
P.S. Младший слез со штор. Теперь красит стул зелёной гуашью посматривая на ёлку в углу.
«Это ёка, мама. У нас будет две ёки» и радостно показывает 2 пальца, немного замешкавшись выбирая, какие удобнее показать пальцы, чтоб другие не мешали. Год явно будет творческим. Готова.