Кирпич, музыка, подвал
Кирпич стеной — не замок, не тюрьма,
А сцена жизни, где звучит мечта.
Музыкальный клуб в тольяттинском сумраке,
Здесь время — ритм, здесь каждый — в такт, в ударе.
Тысячи концертов — вспышки в темноте,
Сотни музыкантов — искры на стене.
Жизнь проносится, как свет за стеклом,
Истории гостей — туманным узором в нём.
Я за баром — 13 лет, как один вдох,
Стал частью интерьера, словно старый рок.
Стены помнят смех, шёпот, слёзы до утра,
Я в этом ритме — не гость, не хозяин, но время.
Наполнился ли я здесь? Или опустошён?
Этот вопрос — как эхо, что бродит за стеной.
Душа — как зал, где свет и тень в борьбе,
Где каждый угол хранит свою судьбу.
Надежды здесь загорались, как прожекторы в ночи,
Любовь вспыхивала — ярко, до боли в груди.
Но всё угасает: смех, мечты, огни,
Как дым от сигарет, унесённый волной.
Ответ изменчив, как блик в горлошке бутылки,
Как свет софита, что дрожит на стене.
Я здесь — и не здесь, в этом странном ритме,
В этом подвале, ч
Источник: Открыть
