Дедушка Мороз, дорогой, ты что это совсем от народа оторвался? Запахло от тебя не мандаринами и хвоей, а каким-то... рафинированным пафосом.
Вот смотри: все эти твои новые подарочки - свечи ароматные, наборы для сыроварения, носки с оленями. Игры там, "Тайный Санта", где шепчутся и улыбаются, как в рекламе. Красиво, конечно. Но не то.😠
А я, Дедуш, хочу как прежде. Мужицки.👊👊👊
Хочу в гараж. Тот самый, где пахнет бензином, старым железом и свободой. Где на ящике из-под инструментов - священнодействие: нарезается колбаса колечками (чтоб толсто!), а рядом, как алтарные чаши, три соуса: майонез, кетчуп и горчица, которой глаза слезятся. И самоген, который не "дистиллят", а просто - "хороший".
А потом - главный ритуал. Выносим на морозец колонки, эти черные ведра, треснувшие еще при Горбачеве. Втыкаем кассету, где уже от частого прослушивания Агилера хрипит, но орет так, что душа рвется...И пока она заводит про "угнала-угнала", мы с Палкой по очереди палим по ржавым банкам. Звон, дым, смех. И крик: "Попал, блин! Видел?!"
Вот это праздник, Дедуш!
Давай-ка отложим эти шампанские. Лучше по рюмочке чего покрепче, чтобы горело, а не щекотало. И всем гуртом, басами, чтоб стружка с верстака дрожала, орем: "ЗНАЕШЬ ЛИ ТЫ В ДОЛЬ НОЧНЫХ ДОРОГ, ШЛА БОСИКОМ НЕ ЖАЛЕЯ НОГ!!! "
И смотри - если кто-то из новых, "цивильных", хихикнуть попробует... Ему придется. Придется...Придется взять гитару (пусть даже не умеет) и подпетпевать нам, держа стакан в трясущихся от смеха и холода руках и подпевать нам уже фальцетом.
Вот такой, понимаешь, я хочу праздник. Без гламура. С соляркой, ностальгией и верой в то, что душа - она вещь простая. И иногда ей надо просто покричать песню Максима под аккомпанемент выстрелов по "Балтике-9".
Так что, Дедушка, смени костюм на телогрейку, садись на табурет. Первую - за простоту. За гараж. За мужицкую нашу, вечную, как этот самоген, дружбу.
Ну что, наливаем? Или ты тоже уже... рафинированный?
