Когда бабушка умерла, нам остался только её старый чемодан на антресоли. Мама хотела его выбросить, но я настояла: «Там могут быть фотографии!» Чемодан пах нафталином и старыми книгами. Мы с мамой расстелили на полу газету и открыли его.
Внутри не было ни драгоценностей, ни писем, ни дневников. Там лежали только десятки маленьких, аккуратно связанных клубков шерсти. К каждому был приколот крошечный лоскуток — образец. И на каждом клубке рукой бабушки была сделана пометка: «Васе — свитер, 1982», «Маше — варежки, 1987», «Антоше — шарф на первый класс, 1993».
Вся её жизнь, вся её любовь лежала перед нами в виде ниток. Она не копила вещи. Она копила заботу, вложенную в каждый стежок. Мы сидели на полу и плакали, перебирая эти клубки.
Самые ценные сокровища — не в сейфах. Они в тепле, которое мы когда-то подарили и которое навсегда осталось в памяти другого человека...