ВСТРЕЧА
__________________________________________________________________________________________
Основано на реальных событиях
__________________________________________________________________________________________
__________________________________________________________________________________________
__________________________________________________________________________________________
Пятница. Поздний вечер.
Он проводил её домой. Она отказывалась, но он настоял... Проводил... Вышли из бара в морозную ночь... и через несколько метров вышли из неё в тёплый подъезд с рядами почтовых ящиков, встроенных в стену, похожих на банковские ячейки, и пустой стойкой консьержа.
Поднялись на лифте, обитом изнутри фанерой.
Лифтовый холл без окон. Только двери. Справа. Слева. Он зачем-то повернул налево и только услышав её смешок за спиной понял, что это был поворот не туда.
Длинный глухой коридор.
Двери. Двери. Двери. Пока ещё все однотипные, даже без номеров. Её квартира третья слева.
— Вот... — сказала она.
Что должно было означать это «вот» было не вполне ясно. Она прислонилась к двери спиной. Руки в карманах пальто.
— Хорошо посидели... — сказал он.
— Да...
— Надо ещё попробовать... ты теперь здесь...
— Да... — согласилась она.
Он начал движение, или подумал об этом...
— Не надо, — мягко сказала она. — Я не отталкиваю тебя, просто... не хочу спешить... я всё равно... теперь здесь.
— Хорошо... Я просто... навеяло.
— Понимаю, — улыбнулась она. — Иди. Уже поздно. Я напишу тебе завтра. Только сам не пиши, а то я тебя знаю, подскочишь как всегда ни свет ни заря...
— Как пожелаете, миледи! — фраза из прошлого вылезла сама собой. Он повернулся и пошёл по коридору к выходу. Нажал кнопку, толкнул дверь. Ирэна так же стояла у своей двери. Опять улыбнулась. Махнула ему рукой... Он кивнул.
Спустился вниз. Вышел из стеклянных дверей подъезда. На улице было пусто, темно и холодно. Он накинул капюшон и побрёл в сторону дома...
__________________________________________________________________________________________
Суббота. Утро.
Он проснулся рано. Сон алкоголика крепок, но краток, как известно. Голова не болела, но общее состояние было вялым и дрожащим. Намешали, конечно, вчера знатно.
Сообщение пришло в 11:23.
«Дэнчи. Спасибо, что выдержал меня вчера. Мне правда было важно тебя увидеть. Если не передумал ненавидеть меня — заезжай на чай. Вечером».
Он положил телефон экраном вниз. «Передумал ненавидеть». Она опять сама в своём стиле — закинула замануху. «Ненавидеть». Он не ненавидел. Он боялся. Боялся этой силы, с которой прошлое обрушилось на него, сметая годами выстроенные заграждения.
Он приехал к семи. В коридоре сильно пахло свежей краской. Она открыла, волосы собраны в хвост, макияжа нет, тёмно-синяя толстовка оверсайз. Выглядела... как раньше.
— Заходи. У меня ещё процесс в процессе, так что не обращай внимания.
Студия была светлой, почти пустой. Отделка, по всей видимости, была закончена, напротив панорамного окна диванчик-трансформер, несколько коробок, минимум посуды. Они сидели, смотрели на город, пили чай из кружек, купленных в супермаркете, том, который внизу, и говорили ни о чём. О том, как криво построен этот ЖК, о том, что хотя бы метро совсем рядом, о его работе, о погоде.
Они проверяли, могут ли они просто находиться в одном пространстве.
__________________________________________________________________________________________
Понедельник. День.
Она позвонила в полдень.
— У тебя во сколько обед?
— С двенадцати до двух, но не больше часа. А что?
— Я решила немного оживить интерьер, присмотрела цветочек в магазине...
— Тааак...
— Если тебе не сложно... Поможешь его донести? Я к часу пойду за ним... это цветочный, который около супермаркета...
— А, да без проблем.
В час он был в магазине.
— Фигасе, цветочек! — воскликнул он.
Рядом с кассой стоял замотанный в плёнку фикус почти с него ростом.
— Ну а чего мелочиться, — ухмыльнулась она, пряча карточку. — Жизнь укорачивается, цветок растёт. Буду стараться быть как он!
В лифте они смотрели на цифры, растущие на табло.
— Спасибо, — сказала она у двери. — Это... мило.
__________________________________________________________________________________________
Среда. Вечер
Она разговаривали по телефону.
— Дэнчи, давай договоримся. Создадим список правил, чтобы не наступить на те же грабли. Я уже придумала одно.
— Какое? — насторожился он.
— Не говорить о бывших. Вообще. Никогда. Согласен?
Это было разумно. Хотя и могло иметь эффект розового слона.
— Согласен. Но у меня есть дополнение.
— Говори...
— Не вспоминать Тот Мой Приезд.
Он имел в виду свою отчаянную, пьяную и унизительную попытку вернуть её тогда, восемь лет назад.
На том конце линии затишье. Потом она засмеялась.
— Договорились, — ответила она. — Хотя было забавно. Страшно. Но забавно.
__________________________________________________________________________________________
Четверг. Вечер.
Он принёс ноутбук. Вся её техника, вещи и прочее ждали своего часа на складе. Они смотрели старый фильм, комедию. Тот же, который смотрели когда он первый раз пригласил её к себе.
Сидели на диванчике, каждый со своей стороны.
В какой-то момент её рука легла рядом с его. Совсем рядом. Он даже мог чувствовать тепло её руки, которое с каждой минутой, казалось неуклонно росло.
__________________________________________________________________________________________
Пятница. Вечер
Он предложил сходить в кафе. Расширить, так сказать, зону присутствия.
Людей было много. Много шума. Много света. Ему не нравилось. Она ела мороженое с шоколадной крошкой из большого стакана.
— Видишь? — сказал Денис, отодвигая пустую чашку. — Вот поэтому я и не посещаю такие заведения.
Она улыбнулась.
— Удивительно, что ты хоть какие-то посещаешь!
— Что ты имеешь в виду? — разговор этот ему тоже не нравился.
— Сколько раз я пыталась тебя куда-то вытащить, помнишь?
— Кто прошлое помянет... Я не очень люблю людей, ты же знаешь...
— Так я и не к людям тебя вытаскивала. А к себе...
— Может, тебе надо было не «вытаскивать», а просто быть рядом?
— А может тебе нужно было не пытаться натянуть на меня свой образ жизни, а разделять мой? Это ведь тоже повлияло... на моё решение тогда... и сильно...
В шуме кафе наступила оглушительная тишина.
— Тогда. Опять тогда. Сколько ещё будет всплывать это «тогда»?
— Без «тогда» не было бы сейчас. Я не хочу разбора полётов. Я хочу избежать повтора. Удалить сразу все те ошибочные установки о которых мы оба знаем. Вытравить их...
— Знаешь, я вот думаю обо всём этом... Куда мы идём? Куда мы придём? Я не хочу через месяц понять, что мы просто два одиноких человека, которые просто не знают, куда деваться. Я знаю, что чувствую я, но я ничего не знаю о твоих чувствах...
Они снова поднялись на её этаж. Но в этот раз совершенно трезвые.
Она так же стояла прислонившись спиной к двери.
Он так же потянулся к ней.
Она не остановила его.
— Теперь ты знаешь о моих чувствах, — тихо сказала она, когда он смог оторваться от неё. — Мне... я пока не могу говорить об этом прямо.
— Хорошо, — сказал он, хотя хотел сказать гораздо больше.
— Да, вот ещё что... — она взяла его за отворот пальто. — Я всё не знала, как тебе сказать... формально я всё ещё замужем... и мне... я не хочу стать какой — то шлёндрой... в своих глазах... потому, что потом стану ей в твоих... поэтому...
— Я понял, — тихо сказал он. — Всё хорошо.
__________________________________________________________________________________________
Окончание следует...
__________________________________________________________________________________________
__________________________________________________________________________________________
БУТАФОРИЯ (ЗЛОДЕЙ)
Вот и встретились мы, мой мальчик, мой супергерой.
Нам законы жанра мостили эту дорогу
Мы подвластны закону жанра, а значит изволь
Полчаса уделить злодейском монологу.
В этом месте мне полагается пролить скупую слезу
На предмет дефицита в детстве тепла и ласки...
Но я не справился с ролью - слез ни в одном глазу,
Ибо сказки о трудном детстве - всего лишь сказки.
Давай оставим, мой мальчик,
сентиментальный вздор
Солидным людям зачем этот пафос цветистый?
Злодеев рождает не детских проблем набор,
Злодеев злодеям делают сценаристы.
Бутафория, мальчик мой, это все бутафория
Поединок фальшивый на картонных мечах
Ты бы мог быть злодеем, а я - героем
в другой истории.
Почему же в глазах твоих настоящий страх
Почему я - на этом месте, а ты на своем?
Слишком просто, мальчик, меняются эти двое.
Мы с тобою знаем:
сейчас мы друг друга убьем.
Победив, ты перестанешь быть супергероем.
По глазам твоим вижу, что ты играешь всерьез.
Для меня финал предсказуем, тебе ж неведом.
Кто победит в этой схватке - в общем то не вопрос.
А вопрос лишь в том, что случится после победы.
Бутафория, мальчик мой, это все бутафория!
Поединок фальшивый на картонных мечах.
Ты бы мог быть злодеем, а я - героем
в другой истории.
Почему же в глазах твоих настоящий страх?
Бутафория (Злодей) Каперусита Роха
__________________________________________________________________________________________