У меня есть старая традиция ( в том числе и посетить с друзьями баню )), которая заключается в том, что в канун НОВОГО ГОДА я обязательно где -нибудь публикую одну из двух побасенок на заданную тему от моего старинного друга Александра МЕШКОВА. Вот и в этот раз я решил поспешить и опубликовать ироничную ( а местами и цинично разоблачающую )) историю от МЕШКА под названием " МЫ - ОБМАНУТЫЕ ЖЕРТВЫ НОГО ГОДА " , снабдив ( так сказать, добиваясь эффекта на контрасте )) его рождественскими иллюстрациями от Нормана Роквелла и других американских художников-иллюстраторов. И уверяю вас, что делаю это я не корысти ради, а токмо для популяризации творчества моего друга ( и естественно, что и с его согласия ))
И вот на что хочу ещё обратить ваше внимание перед этим прочтением. В прошлый раз, когда мне хватило глупости разместить подобную публикацию, я получил в комментариях изрядную долю негатива от некоторых особо экзальтированных дамочек, которые утверждали, что я ( в том числе и мой друг )) только лишь им испортил предпраздничное настроение. И в этот раз, набравшись смелости и наглости, я совершаю подобное действо, чтобы не испортить вам настроение ( да и праздник сегодня не наш, до нашего еще осталось времечко ), а для того, чтобы вас немного потешить, заставить улыбнуться, а потом может и задуматься...
Я очень рано познал гнусную природу новогодней лжи. Дело в том, что моя матушка долгие годы работала в заводском клубе художественным руководителем. И брала меня с трех летнего возраста, застенчивого, пытливого мальчугана, с собой на Новогодние утренники.
О! Вокруг царила атмосфера безудержного, бесхитростного веселья. Сияла огнями новогодняя елка. Играла музыка, раздавался веселый смех и радостный, восторженный визг малышей, наряженных снежинками и зайчиками. Лишь я не разделял этого всеобщего, щенячьего восторга. Я знал гнусную правду о Новом Годе.
Перед утренником матушка сажала меня в своем кабинете. Вскоре туда входил угрюмый, пузатый мужик, заведующий парткабинетом Василий Михайлович. Он цеплял бороду, надевал красную шапку отороченную ватой, длинное, плюшевое пальто, украшенное стразами и блестками, как у Филиппа Киркорова, наливал себе стакан зловонного портвейна, и, зажмурившись, крякнув, вливал жидкость в свою плоть. Потрепав, не глядя, как ему казалось, ласково, меня по стриженому затылку, он, с хриплым, мерзким криком: «Здравствуйте, Детишки! Девчонки и мальчишки! А вот и дедушка Мороз к вам пришел на Праздник!», появлялся в концертном зале... Дети встречали его с криком, визгом, топотом…
Глаза их были полны слез умиления и радости. Я наблюдал за этой жалкой мистерией с болью, негодованием. Сжав, в бессильной ярости, маленькие кулачки, стиснув молочные зубы, я не мог сдержать слез жалости, к этим обманутым, юным существам. Мне хотелось выскочить на сцену и заорать: - Дети! Нас обманывают! Не верьте! Не читайте ему стихи! Не пойте песен! Деда Мороза не существует! Вот! Глядите! Тут я представлял, как под одобрительные аплодисменты, переходящие в овации, срываю с фальшивого Деда Мороза, заведующего парткабинетом, профессионального лжеца, коммуниста, Василия Матвеевича, его ватную бороду и швыряю ее в толпу…
А потом мы улюлюкая, шпыняя самозванца, с позором, выгоняем его с Праздника. - Печки не ездят! Буратино - миф! Колобок не может петь без рта! Щуки не разговаривают и не выполняют желаний! – не унимался бы я, дерзко развенчивая, перед восторженной юной толпой зайчиков и снежинок, очередную ложь! Эх! Но я молчал, понимая, что эти малыши зомбированы жесткой, навязчивой, нелепой пропагандой: сказками, мультфильмами, песенками. Задобрены конфетами. Ослеплены мишурой, фейерверками. Оглушены Новогодними гимнами и бравурными, победными маршами. И что моя правда никому не нужна!
Пройдут года, и меня, при помощи более изощренной пропаганды, заставят слепо поклоняться другим Дедам Морозам, бородатым и безбородым, лысым и мохнатым, мужикам, которые тоже будут обещать мне счастье, достаток, в новом году, если я буду вести себя хорошо, не бухать, не блудить, и выполнять план. В конце концов, я и сам включусь в эту игру. Долгие, перестроечные, голодные годы, каждый Новый год, я наряжался в Деда Мороза и шел в детские сады на утренники, чтобы с натужным весельем вешать лапшу на уши наивным российским малышам, чтобы они забыли о голоде и безысходности.
На протяжении всей истории Деды Морозы, меняли облик, меняли программы и убеждения, но всегда щедро одаривали тех повзрослевших и постаревших мальчиков и девочек, которые рассказывали хорошие стишки и пели хорошие песни, про очередного Дедушку Мороза. Вот так, обманывая нас, наивных малышей, из века в век, сказками, нас воспитали, и программировали в слепой вере в мифического светлое будущее и в доброго, щедрого Деда Мороза, который за стишок осыплет нас конфетами, деньгами, и золотом. С Новым Годом, друзья! Учите стишки... // Рассказ "Мы – обманутые жертвы Нового года" Автор Александр Мешков // Опубликовано с согласия автора!!!
Осознано публикую эту побасенку в канун НЕ НАШЕГО, а ихнего Рождества, и в расчете на то, что в канун НАШИХ И ПРАВИЛЬНЫХ ПРАЗДНИКОВ вам будет не до того, и некогда читать про детские переживания и последующие разоблачения от моего друга Сашки МЕШКА. А сегодня может кто и прочитает, вероятно, что и улыбнется, а то и задумается... И то уже ХОРОШО!! Всегда Ваш, ПЕТР МИХАЙЛОВ !!!