Есть воспоминания, которые с годами не тускнеют. Они, как засушенная веточка мирта, хранят в себе запах целой эпохи — запах детства, тепла и чуда.
Закройте глаза на минуту. Вспомните тот праздник, от которого щемило под ложечкой от восторга. У меня таким всегда была ночь перед Рождеством — не книжная, а своя, простая, пахнущая нашим домом и улицей, где все были друг другу родными.
Сегодня я открою для вас свой «бабушкин сундук» и достану оттуда самую драгоценную историю. Про маленький городок, где снег был диковинкой, а Рождество звучало общим смехом и звоном колокольчика у ворот. Хотите заглянуть? Знаете, как пахнет детство в маленьком городке, где у каждого — свой дом, своя яблоня под окном и своя история под крышей?
У нас снег был чудом. Не тем, что лежит с ноября по март, а тем, что прилетает — неожиданно, тихо, как подарок с небес.
А если вдруг в Сочельник небо решало одеть наш тёплый край в белое — мы одевались быстрее, чем горит спичка: шапка, курточка, сапожки — и бегом во двор