Торт вернули прямо с порога.
Ольга стояла в прихожей, держа в руках коробку с трёхъярусным свадебным чудом, над которым работала двое суток без сна. Курьер развёл руками и протянул телефон — там светилось сообщение от заказчицы: «Отказываюсь от заказа. Узнала, что у вас нет лицензии. Верните деньги».
Какая лицензия? Для домашней выпечки на заказ не нужна лицензия. Это знает любой, кто хоть раз гуглил вопрос.
Ольга забрала торт и закрыла дверь. Руки подрагивали. Это был третий отказ за неделю. Третий!
Из кухни послышался голос свекрови:
— Олюшка, ты чего там возишься? Иди обедать, щи стынут!
Галина Николаевна появилась в коридоре — шестьдесят пять лет, крашеные волосы, цепкий взгляд. Она жила у них уже восемь месяцев. Приехала «погостить на недельку» после того, как поссорилась с соседями в своей коммуналке.
Неделька растянулась в вечность.
— Это что? — свекровь кивнула на коробку. — Опять тортик притащила?
— Возврат.
— Ну вот! — Галина Николаевна всплеснула руками. — Я же говорила! Людям не нужны эти самодельные сладости. В магазинах всё есть — и красиво, и с сертификатами.
Ольга промолчала. За восемь месяцев она научилась молчать.
Вечером она написала заказчице. Попросила объяснить — откуда информация про лицензию? Ответ пришёл быстро:
«Мне позвонили из Роспотребнадзора. Сказали, что на вас жалоба, что вы работаете незаконно, без документов. Я испугалась — вдруг отравимся на свадьбе!»
Ольга перечитала сообщение четырежды.
Никакой Роспотребнадзор ей не звонил. Никаких жалоб не было. Она проверила — на официальном сайте никаких обращений по её адресу.
Кто-то врал. Кто-то звонил её клиентам и врал.
Она открыла историю заказов за последний месяц. Пять отмен. Два переноса. Один гневный отзыв в группе — клиентка писала, что ей позвонили «из проверяющих органов» и предупредили о «нелегальной кондитерской».
Ольга никому не давала телефоны клиентов. Они были только в её записной книжке. И в телефоне.
Телефон, который она иногда оставляла на кухне.
Где всегда находилась свекровь.
Ночью она не сомкнула глаз. Лежала, слушала храп мужа и думала.
Четыре года назад она начала печь на заказ. Сначала — для подруг, на дни рождения. Потом подруги рассказали знакомым. Знакомые — своим знакомым. Сарафанное радио работало лучше любой рекламы.
Через год она уволилась из офиса. Через два — зарабатывала больше, чем муж-инженер. Через три — начала откладывать на собственную мини-пекарню.
И тут приехала свекровь.
— Серёжа, — Ольга тронула мужа за плечо. — Мне нужно поговорить.
— М-м-м... утром...
— Сейчас. Кто-то звонит моим клиентам и срывает заказы.
Сергей открыл один глаз.
— Конкуренты, наверное.
— У меня нет конкурентов. Я работаю в своей нише. И звонят с нашего домашнего номера.
— Откуда ты знаешь?
— Клиентка определила. Сказала — городской номер, она записала.
Муж сел в кровати, протирая глаза.
— И что ты хочешь сказать?
— Я хочу спросить: это твоя мама?
Пауза. Долгая, звенящая.
— Ты совсем уже, — Сергей отвернулся. — Мама хочет тебе добра. Она просто беспокоится о твоём здоровье. Ты сутками у плиты стоишь.
— Я зарабатываю деньги.
— Копейки! Мама права — это несерьёзно. Нормальные люди на работу ходят, а не пирожки пекут.
Ольга смотрела на мужа и видела его словно впервые. Четыре года она строила дело. Четыре года он делал вид, что поддерживает. А на самом деле?
Утром она дождалась, пока Сергей уйдёт на работу. Потом тихо подошла к кухне и остановилась у двери.
Свекровь сидела за столом, листая что-то в телефоне. В её телефоне.
— Галина Николаевна.
Та вздрогнула и быстро убрала руки.
— Ой, напугала! Я тут случайно... хотела рецепт посмотреть...
— Это мой телефон. С моими контактами.
— Да я просто глянула! Что ты как неродная!
Ольга забрала телефон и открыла журнал звонков. Исходящие. Номера клиенток. По три-четыре минуты разговора.
— Это вы им звонили?
Свекровь поджала губы.
— И что? Я о тебе забочусь! Стоишь тут целыми днями, жаришь-паришь, дым коромыслом! Соседи жалуются на запахи. Серёжа переживает. А ты всё в свои игрушки играешь!
— Это не игрушки. Это мой бизнес.
— Какой бизнес! — свекровь рассмеялась. — Бабские развлечения! Настоящий бизнес — это когда офис, сотрудники, печать. А ты тут тесто месишь, как домохозяйка!
— Я зарабатываю шестьдесят тысяч в месяц.
— Врёшь!
— Хотите — покажу переводы.
Галина Николаевна осеклась. В её глазах мелькнул холодный расчёт.
— Ну и что? — она выпрямилась. — Всё равно это ненормально. Женщина должна работать на нормальной работе. В коллективе. С больничными и отпусками. А не дома сидеть!
— Почему вас так волнует, где я работаю?
— Потому что я мать! Мать твоего мужа! И имею право голоса в этой семье!
— Вы гостья в этой семье, — Ольга говорила тихо, но твёрдо. — Вы приехали на неделю. Восемь месяцев назад.
Лицо свекрови пошло красными пятнами.
— Гостья? Я — гостья?! В квартире своего сына?!
— Квартира куплена на наши общие деньги. В ипотеку.
— Она записана на Серёжу!
— Мы в браке. По закону — это совместная собственность.
— Законы переписываются! — свекровь ударила ладонью по столу. — Серёжа может переоформить квартиру. На себя. Или на меня. Мы уже обсуждали!
Ольга почувствовала, как пол качнулся под ногами.
— Что вы обсуждали?
— А то! — Галина Николаевна расправила плечи. — Серёжа хочет взять кредит. На квартиру мне. Однушку, чтобы я наконец-то нормально жила, а не по коммуналкам скиталась.
— Кредит? На какие деньги выплачивать?
— На ваши, конечно! Вы молодые, вам зарабатывать. А я своё отработала!
— А мои накопления на пекарню?
Свекровь махнула рукой.
— Какая пекарня! Глупости это всё. Серёжа правильно говорит — деньги на дело нужны, а не на твои фантазии.
Ольга молчала. Пятьсот тысяч. Пятьсот тысяч рублей она копила три года. Отказывала себе во всём. Не покупала новую одежду, не ездила на отдых, не ходила в кафе. Каждую свободную копейку — в отдельную заначку.
И Сергей знал. Он знал, зачем эти деньги.
Вечером муж вернулся с работы. Усталый, хмурый, раздражённый.
— Мама сказала, ты на неё кричала.
— Я не кричала. Я спрашивала, зачем она звонит моим клиентам.
— Она хотела помочь!
— Помочь? Серёжа, она разрушила мой заработок за месяц. Она врала людям, что я работаю незаконно!
— Может, и незаконно! — муж повысил голос. — Ты что, налоги платишь? Оформлена как ИП?
— Я самозанятая. Официально. С налогами.
— Ну... всё равно это несерьёзно!
— Что несерьёзно? Мой доход? Мои клиенты? Моя репутация?
— Мама права — тебе нужна нормальная работа. Стабильность. Соцпакет.
— А мои накопления? — Ольга смотрела мужу в глаза. — Твоя мама сказала, что вы хотите взять кредит на квартиру для неё.
Сергей отвёл взгляд.
— Мы просто обсуждали...
— Мои деньги? За моей спиной?
— Это наши деньги! Мы женаты!
— Тогда почему ты не спросил меня?
Он молчал. И в этом молчании был весь ответ.
— Значит так, — Ольга говорила медленно, чтобы не сорваться. — Твоя мама звонит моим клиентам. Срывает заказы. Уничтожает мою репутацию. А ты считаешь, что она права?
— Она хочет как лучше...
— Для кого? Для меня — точно нет. Для себя — да. Ей нужна квартира. А я — помеха. Невестка, которая приносит деньги в семью, но не хочет их отдавать свекрови.
— Ты передёргиваешь!
— Нет, Серёжа. Я наконец-то вижу ясно.
Она прошла в спальню и достала сумку. Ноутбук, документы, самое важное.
— Ты куда? — муж появился в дверях.
— Ухожу.
— Из-за мамы? Серьёзно?
— Из-за тебя. Ты выбрал. Не меня.
— Я никого не выбирал!
— Выбрал. Каждый день, когда соглашался с её словами. Каждый раз, когда не защищал меня. Каждую минуту, когда планировал потратить мои деньги без моего согласия.
Свекровь выглянула из кухни.
— Серёженька, что случилось? Она опять истерит?
— Я ухожу, Галина Николаевна, — Ольга прошла мимо неё. — Поздравляю. Вы победили.
— Куда ты денешься! — фыркнула свекровь. — С тортиками своими? Кто тебя возьмёт?
Ольга остановилась.
— Знаете, что самое грустное? Я четыре года старалась быть хорошей невесткой. Терпела ваши замечания. Готовила по вашим рецептам. Слушала ваши советы. А вы всё равно решили меня убрать.
— Я не убирала! Я добра желала!
— Нет. Вы желали контроля. Над сыном, над его деньгами, над его жизнью. А я мешала.
Она открыла дверь.
— Ольга! — крикнул Сергей. — Подожди! Давай утром поговорим!
— Нет, Серёжа. Утром ты позвонишь маме, и она объяснит тебе, что я неправа. Так было всегда.
Дверь закрылась.
На улице было холодно и ясно. Октябрьский вечер пах палой листвой и свободой.
Ольга глубоко вдохнула и пошла к метро. В сумке лежал ноутбук с базой клиентов. В голове — список тех, кому нужно позвонить и извиниться.
Подруга Лена приняла её без лишних вопросов. Налила чаю, постелила в гостевой, обняла молча.
— Что дальше? — спросила она утром.
— Дальше — работать. Написать всем клиентам. Объяснить ситуацию. Предложить скидки.
— А с мужем?
— С бывшим мужем, — поправила Ольга. — Подам на развод. И на раздел имущества.
— Ты уверена?
— Впервые за четыре года — абсолютно.
Через неделю она сняла крошечную студию на окраине. Комнатка с кухней — зато своя. Никакой свекрови. Никаких попрёков. Никаких «иди обедать».
Она купила подержанный миксер на Авито. Нашла поставщика дешёвой муки. Договорилась с соседкой о почасовом присмотре за духовкой, когда нужно было отлучиться.
Через месяц — первые новые заказы. Клиентки, которым она позвонила и честно рассказала историю, не отвернулись. Наоборот — посочувствовали и сделали заказы «в поддержку».
Через два месяца — выиграла дело о разделе имущества. Суд признал её право на половину квартиры. Сергей был в ярости. Свекровь звонила и угрожала. Но закон оказался сильнее.
Ольга получила свою долю деньгами. Ровно столько, сколько нужно было для маленькой пекарни.
Через четыре месяца она открыла своё дело. Крошечное помещение в цокольном этаже. Два сотрудника. Витрина с тортами. Вывеска: «Домашняя пекарня Ольги».
Сергей позвонил в день открытия.
— Поздравляю. Видел объявление.
— Спасибо.
— Слушай... мама уехала. К сестре, на Кубань. Мы могли бы попробовать снова...
Ольга молчала несколько секунд.
— Нет, Серёжа. Не могли бы.
— Почему? Я же изменился!
— Ты не изменился. Ты просто остался один. А это разные вещи.
— Но я скучаю!
— А я — нет. Извини.
Она положила трубку и вернулась к работе. На столе лежал заказ — свадебный торт для девушки из соседнего района. Пять ярусов, живые цветы, сложный декор.
Точно такой, с которого всё началось.
Только теперь Ольга точно знала: этот торт дойдёт до праздника. Потому что никто больше не стоит между ней и её мечтой.
Она взяла кондитерский мешок, набрала крем и улыбнулась.
Новая клиентка написала в мессенджер:
«Ольга, здравствуйте! Мне посоветовала вас подруга. Говорит, у вас невероятные торты и потрясающая история. Расскажете?»
Ольга усмехнулась и начала набирать ответ:
«История простая. Свекровь хотела сломать — не вышло. Теперь пеку торты и живу счастливо. Какой торт вам нужен?»
Клиентка прислала смеющийся смайлик и фото из каталога.
Жизнь продолжалась. И она была сладкой — как самый удачный крем, который получается только тогда, когда делаешь всё с любовью и для себя.
За окном падал первый снег. В пекарне пахло ванилью и корицей. На витрине красовались торты — каждый как маленькое произведение искусства.
Ольга смотрела на своё дело — настоящее, живое, своё — и думала о том, что иногда нужно потерять всё, чтобы найти себя.
Свекровь хотела её сломать. А вместо этого — освободила.
Смешно, если подумать.
Она налила себе кофе, села за рабочий стол и открыла ежедневник. Завтра — два заказа. Послезавтра — три. На следующей неделе — корпоратив на тридцать человек.
Бывшая невестка теперь была просто Ольгой. Кондитером. Предпринимателем. Свободной женщиной.
И это было лучшее, что случилось в её жизни.