Холодно. Люди ютятся в привокзальном кафе — не из нужды, а из инстинкта. Здесь можно переждать. Согреться чашкой простого, чуть горького кофе и, для самых смелых, пирожком. Тепло держится в воздухе упрямо, будто понимает: снаружи ему делать нечего.
Я ловлю себя на мысли, что смотрю на этих случайных встречных слишком внимательно. Будто пытаюсь угадать, кто из них едет от себя, а кто — к кому-то. У каждого свой путь, но сейчас мы одинаковы. Мы просто ждём.
За окном пронзительный ветер режет перрон, пробирается под одежду обходчиков путей и заставляет жалобно поскуливать ничейных собак. Они жмутся к стенам, выбирая места потише. Поезда шумят тяжело и глухо, словно огромные металлические существа, которым давно пора отдохнуть. Большинство проносится мимо, не снижая скорости, и только дрожь — мелкая, нервная — проходит по зданию вокзала. Каждый такой проносящийся поезд — как напоминание: не всё предназначено тебе. Не каждая дорога твоя. Некоторые маршруты просто проходят рядом, оставляя после себя запах железа и ощущение чужой спешки.
Я думаю о том, как странно устроено ожидание. Оно всегда кажется бессмысленным, пока не понимаешь, что именно в нём ты собираешься с мыслями. Проверяешь себя. Понимаешь, зачем едешь и что готов оставить позади. И всё же один поезд обязательно остановится. Не потому, что должен, а потому, что так устроена дорога. Он замедлится, скрипнет, раскроет двери и примет внутрь пассажиров — людей с разными лицами, разными историями, разными причинами быть здесь именно сейчас.
Я знаю, что среди них буду и я. И в этот момент становится немного теплее — не от кофе и не от стен, а от простой, упрямой уверенности: мой путь всё ещё продолжается.
🟪Читай в Max | 🚀Читай в Telegram | 🥰Смотри на RUTUBE
