Марина стояла у кухонного окна своей уютной квартиры на окраине города, где вечерние огни машин мелькали внизу, как далекие звезды на фоне темнеющего неба, а дождь стучал по стеклу монотонно, ритмично, эхом отзываясь в ее душе, полной смятения и тревоги. Запах свежезаваренного чая с ломтиком лимона витал в воздухе, кислый и бодрящий, но он не мог развеять то тяжелое чувство, которое сжимало ее грудь, словно невидимая рука, все сильнее и сильнее. В руках она держала телефон мужа – тот самый, черный, с потертой задней крышкой, который Виктор оставил на столе, уходя в душ после долгого рабочего дня. Экран светился мягко, холодным голубым светом, и на нем горело сообщение от неизвестного номера: "Встретимся завтра? Не могу без тебя. Твоя Л." Сердце Марины ухнуло вниз, как в бездонную пропасть, и воспоминания о прошлой измене мужа нахлынули внезапно, как тот дождь за окном – холодный, неумолимый, проникающий в каждую пору. "Опять? – подумала она, пальцы дрожали, сжимая телефон так сильно, что костяшки побелели. – После всего, что мы пережили, после того прощения после ссоры, которое далось мне так тяжело, с бессонными ночами и слезами в подушку? Неужели мелодрама про предательство повторяется в нашей жизни?"
Это было три года назад, но казалось, что вчера – тот вечер все еще стоял перед глазами Марины, как яркий, болезненный кадр из фильма, который она не хотела пересматривать. Она тогда, в свои тридцать пять лет, только что вернулась с работы в офисе, где занималась маркетингом для небольшой компании, разрабатывая кампании для новых продуктов, и усталая, с сумкой через плечо, вошла в квартиру, ожидая тепла и уюта. Но дверь в спальню была приоткрыта, и оттуда доносились приглушенные голоса – смех, шепот, интимный и чужой. Запах чужих духов – сладкий, мускусный, с нотками ванили и чего-то экзотического – ударил в нос, смешавшись с ароматом их свежевыстиранного постельного белья, которое она сама гладила накануне. Марина замерла в коридоре, сердце колотилось так, что отдавалось в ушах, а ноги отказывались двигаться. Она толкнула дверь тихо, и увидела: Виктор лежал в их постели, обнимая молодую женщину – его коллегу по работе, ту самую, с яркими рыжими волосами и уверенной улыбкой, которую Марина видела на фото с корпоративов, которые он показывал ей с гордостью. "Это ничего не значит, – бормотал он потом, когда она кричала, слезы текли по щекам неудержимо, а руки сжимались в кулаки от бессилия и ярости. – Просто слабость, стресс на работе, я люблю только тебя." Но это была измена мужа, настоящее предательство, которое разорвало их семью на части, как хрупкую ткань, которую невозможно сшить без шрамов.
Они прожили вместе восемь лет к тому моменту –八年, полных радостей и трудностей: свадьба в маленьком кафе у реки, где ветер нес запах цветов и воды; рождение дочери Ани, ее первый крик в роддоме, теплый и пугающий; покупка этой квартиры, где они красили стены вместе, смеясь над каплями краски на полу; вечера у телевизора, когда Виктор обнимал ее, а Аня спала в своей комнате, дыша ровно и спокойно. Но измена мужа все перечеркнула – Марина ушла на месяц к родителям в старый дом за городом, где сад цвел яблонями, а ночи были тихими, но полными слез. Она сидела на веранде, глядя на звезды, и размышляла о разводе: "Как жить дальше? Любовь после такой боли – это миф? Мелодрама про предательство – не для меня, я хочу спокойствия." Дочь спрашивала по телефону: "Мама, когда папа вернется? Почему ты плачешь?" А Виктор звонил ежедневно, голос хриплый от раскаяния: "Прости, я дурак. Давай поговорим." Прощение после ссоры пришло не сразу – через сеансы у психолога, где они сидели напротив друг друга в уютном кабинете с запахом лаванды от диффузора, держась за руки; через долгие разговоры у камина в их квартире, где огонь потрескивал, отбрасывая тени на стены, а его руки обнимали ее осторожно, как хрупкую вазу, которую боятся разбить. Виктор признался во всем: "Устал от рутины, от бесконечных счетов и работы, она льстила, но это не любовь. Ты – моя жизнь." Марина плакала, но чувствовала, как лед в душе тает: "После измены мужа доверие сломано, но я попробую. Ради Ани, ради нас."
Они восстановили все постепенно – доверие росло, как цветок в саду, требующий ухода: совместные прогулки в парке по воскресеньям, где листья шуршали под ногами, а Аня бегала впереди, собирая каштаны; ужины при свечах, где аромат жареного мяса с травами заполнял кухню, и они делились днями; поцелуи по утрам, теплые и нежные, с запахом кофе и его кожи. Марина думала, что это их счастливый конец в любви, чудо судьбы, которое дало второй шанс после мелодрамы про предательство. Теперь, в свои тридцать восемь, она работала удаленно, балансируя между отчетами и домом, Аня училась в школе, принося домой рисунки и истории, а Виктор стал внимательнее – приносил цветы по выходным, аромат роз заполнял гостиную, слал сообщения с работы: "Скучаю по тебе, моя." Но это новое сообщение на его телефоне – как тень ревности, вернувшаяся из прошлого, холодная и липкая, обволакивающая душу.
Марина не сказала ничего сразу – положила телефон обратно на стол, стараясь дышать ровно, но внутри буря эмоций: гнев, страх, боль, смешанные в один комок. Виктор вышел из душа, волосы мокрые, капли воды стекали по шее, запах геля для душа – свежий, морской, с нотками мяты – заполнил кухню, смешиваясь с ароматом чая. Он обнял ее сзади, прижался губами к шее, теплое дыхание коснулось кожи: "Что-то не так, родная? Ты такая напряженная, плечи как камень." Марина повернулась, заставив себя улыбнуться, но глаза выдавали – они всегда выдавали все, эти карие глаза, полные эмоций: "Ничего, просто устала на работе, отчеты не дают покоя." Он кивнул, поцеловал в лоб, его губы мягкие и знакомые: "Давай поужинаем вместе, я помогу с Аней." Вечер прошел в обманчивой тишине: ужин с пастой, где пар поднимался от тарелок, аромат базилика и томатов витал, Аня болтала о школьных друзьях, смеясь над забавными историями, а Марина ковыряла вилкой в еде, аппетит пропал. "Мама, ты не ешь? – спросила дочь, ее маленькие глазки полны заботы." "Все хорошо, солнышко," – ответила Марина, гладя ее по волосам, мягким и пахнущим шампунем.
Ночью она не спала – лежала в постели, слушая ровное дыхание Виктора рядом, его теплое тело, которое раньше успокаивало, а теперь вызывало сомнения. Воспоминания крутились в голове, как пленка: та измена мужа три года назад, фото в его телефоне с ласковыми словами, планы встреч в кафе; ее слезы в подушку, мокрой от горя; размышления о разводе, когда мир казался рухнувшим. "Не выдержу снова, – думала Марина, слезы тихо текли по щекам, смачивая простыню. – После прощения после ссоры я дала нам шанс, но если это повторяется..." Утро пришло с серым светом за окном, дождь все лил, стуча по подоконнику, а на телефон Виктора пришло новое сообщение от того же номера: "Жду в кафе на углу в 12. Не опаздывай." Марина замерла, читая его украдкой, пока он пил кофе: "Кто это? – подумала. – И почему 'твоя Л.'?" Она решила: пойдет сама, узнает правду, не дожидаясь объяснений. Одевшись в простое платье и плащ, она вышла под дождь, зонтик в руках, сердце колотилось от предчувствия.
Кафе на углу было уютным, но сегодня казалось враждебным: запах свежемолотого кофе и выпечки – золотистых круассанов с маслом, пар от эспрессо клубами – не радовал. За столиком в углу сидела женщина – лет тридцати, с аккуратной прической, макияжем, подчеркивающим глаза, и нервным взглядом, который метался по залу. Марина подошла, голос дрожал, но был тверд: "Вы писали моему мужу? Я – его жена." Женщина подняла взгляд, побледнела: "Да... садитесь. Меня зовут Лариса." Марина села напротив, руки холодные, как лед, сжимая сумку: "Расскажите все. Почему вы пишете ему?" Лариса вздохнула, голос тихий, дрожащий: "Мы познакомились на корпоративе полмесяца назад. Виктор сказал, что одинок, но потом упомянул семью. Я не знала, что он женат так крепко... Мы встречались пару раз, кофе, разговоры. Он милый, внимательный." Она достала телефон, показала фото – Виктор с ней, улыбки в камеру, бокалы вина на столе, фон – уютный ресторан с приглушенным светом. "Измена мужа снова? – прошептала Марина внутри, слезы навернулись на глаза, мир сузился до этого столика. – После всего, после мелодрамы про предательство в прошлом?" Лариса продолжила: "Я влюбилась, но теперь вижу – это ошибка. Он говорил о вас с теплом, но... прости, если причинила боль." Марина кивнула, голос сломался: "Почему告诉我? Зачем сообщения?" Лариса опустила глаза: "Хотела правду. Устала от лжи."
Марина ушла из кафе, дождь хлестал по лицу, смешиваясь со слезами, ноги несли ее домой автоматически, мимо мокрых улиц, где люди спешили под зонтами. Дома ждала Аня после школы, с рюкзаком и историями о уроках, но Марина едва слушала, обнимая дочь механически. Мысли крутились вихрем: "Мелодрама про предательство повторяется. Судьба бьет меня снова, чтобы проверить силу? После прощения после ссоры я думала, мы крепче." Вечером Виктор пришел с работы, в руках букет роз – красных, ароматных, с каплями воды от дождя. "Для моей любимой," – сказал он, улыбаясь, целуя ее в щеку. Но Марина заметила: в кармане его куртки торчала записка – та самая, от Ларисы, с номером и сердечком. Тени ревности сгущались все сильнее, и она знала: пора говорить, иначе все рухнет. Но как начать? Сердце болело, а дождь за окном не утихал, как ее сомнения.
© Автор: Елена Романова.
Следующая часть