Был период, когда я жил, как на рынке.
Незаметном, тихом, почти приличном.
Я выставлял на прилавок удобство, понимание, терпение, улыбку.
Иногда — молчание.
Иногда — отказ от себя.
И ждал: возьмут ли? Одобрят ли? Останутся ли? Я не называл это торговлей.
Я называл это «быть хорошим», «быть гибким», «не конфликтовать».
Но внутри всегда был курс.
Если я такой — меня любят.
Если я другой — меня могут не принять. Каждый раз, когда я предавал своё чувство,
чтобы сохранить чьё-то расположение,
я будто отдавал мелкую монету —
но со временем кошелёк внутри опустел. Торговать собой — значит соглашаться, когда внутри «нет».
Смеяться, когда больно.
Понимать всех — кроме себя.
Быть «нормальным», чтобы не быть отвергнутым. Самое коварное — это работает.
Тебя действительно принимают.
Но принимают не тебя.
А твою версию без острых углов, без правды, без глубины. Я помню момент, когда устал.
Не драматично — тихо.
Я просто понял:
если меня можно любить только при условии,
то это н