Обратившись к своим заметкам, я нахожу среди них дело, не связанное с уголовным преступлением, но, быть может, одно из самых необычных в карьере моего друга. Оно не было предано огласке, ибо предметом его стал не внешний злодей, а враг внутренний. Началось всё в один из тех хмурых ноябрьских вечеров, когда жёлтый туман, словно живое существо, прижималось к окнам нашей квартиры на Бейкер-стрит. Холмс, погружённый в свои химические опыты, казался мне особенно мрачным и отстранённым. Я же, устроившись в кресле у камина, тщетно пытался сосредоточиться на чтении медицинского журнала. Вдруг, не поднимая головы от реторты, мой друг произнёс резким, отрывистым тоном:
— Ватсон, вы сегодня трижды поправляли галстук, четырежды вздыхали, встав со стула, и ваша привычная энергичная походка от кресла к книжной полке была лишена всякой определённости. Вам скучно? Или, быть может, вы разочарованы?
Я изумлённо взглянул на него.
— Как вы…?
— Элементарное наблюдение, — отрезал он. — Но это не главное. Г