Один из тех вечеров, что не повторятся.
Летними вечерами соседские ребятишки собирались у костра: рассказывали истории, едва схватившимися огня берёзовыми веточками рисовали в темноте узоры. В угли от догорающего костра закапывали картофель. И ждали. Обязательно на такие встречи кто-то приносил соль в спичечном коробке. Но если соль забывали, то картофель всё равно елся. Из остывающих углей палками покрепче доставали его, ждали ещё. А потом начиналось самое вкусное. Кто-то из старших ребят заводил страшную историю, а остальные чистили обгорелую кожуру, торопясь и обжигая пальцы. Малышня с аппетитом уплетала даже не до конца очищенные клубни. Иногда на зубах скрипел пепел. Но казалось, что это самое вкусное блюдо на всей земле.
Над поляной висел аромат печёного картофеля и костра — запах самого детства. Пальцы у всех были чёрные и липкие, вокруг ртов оставались тёмные полоски от пыли с кожуры.
«По домам!» — внезапно раздавался окрик чьих-то родителей, бдительного взрослого. И волшебство рассыпалось, когда ещё тёплые угли заливали холодной водой. Мы разбегались, вытирая чёрные рты о рукава, оставляя в темноте оседающий пепел и недослушанную историю. Завтра всё повторится. Но тогда мы ещё не знали, что таких «завтра» осталось совсем немного.
#ДетствоВПамяти #ТихаяПроза #Воспоминания #СольВСпичечномКоробке #Костер #ДневникНевидимки #ПростыеИстины