В детстве, юности и молодости меня никогда не интересовали ни стихи, ни поэзия. Напротив, я их терпеть не мог, потому, что в школе их надо было учить наизусть, а мне этого очень даже не хотелось. Если бы мне тогда кто-то сказал, что я сам буду их писать, да так, что они станут не просто увлечением, а неотрывной частью жизни, я не знаю, что бы я сделал с этим человеком. А началось все совершенно неожиданно. И как-то само собой пришло. Я лежал в одном из Российских военных госпиталей, куда меня вывезли из Афганистана для медицинской реабилитации. Позади были множественные осколочные ранения, в том числе и в голову. Позади была тяжелая контузия с потерей сознания и недельной комой. Позади была остановка сердца на операционном столе. Все это было позади. А в настоящем в тот момент была тихая теплая и ласковая золотая осень, госпитальный парк со скамеечками и шуршащие под ногами золотые осенние листья. И я расслабившись сидел на скамейке и наслаждался последним теплом уходящих осенних дней. И вдруг, совершенно неожиданно, я не знаю откуда и как, я вообще не понимаю, как это может быть, но, это случилось, случилось то что сами собой пришли в голову строки стихотворения. Строки самого первого в моей жизни стихотворения. Пришли так, будто кто-то вложил мне их в голову. Наверное, от перенесенной контузии что-то сдвинулось в моей голове. А может один из осколков что повредил в мозге… Но строки эти пришли сами собой. Я просто пошел в палату, взял у медсестры листок бумаги с ручкой и записал их. Вот они в том неизменном виде как я их тогда записал…
.*****************************************************************************************
Осенних листьев грустный танец
Кружится тихо за окном.
А в танце том: печаль березы.
Грустит береза о былом.
О чем грустит, моя подруга,
Роняя листья как слезу?
Быть может, вспомнила береза
Уже прошедшую весну?
А может быть, грустит береза
О буйном друге летних дней?
О летнем ветре бесшабашном,
Что перешептывался с ней.
Грустит береза, лист роняя.
И я вполне согласен с ней.
Грустим мы тоже, вспоминая,
Теряя листья наших дней.
***********************************
Вот с тех пор и пишу. И пишу так же, как и в первый раз. Откуда-то из глубины они идут, из души, а не из ума. А из ума бесполезно. Ничего путного не получается. Все равно, как ни старайся, а будет чувствоваться такая некая искусственность. Не знаю, что получается и как… Я не могу дать оценку своим стихам. Да, и никто, наверное, не может. Только время способно показать был ты поэтом или нет. Будут жить твои стихи после тебя, значит был. А нет, забудутся людьми, значит не был.
*************************************************************************************
Поэзия!
Это слово ли?
Музыка?
Песня ли это?
…………...........................
Это слово отрады и боли поэта.
Это слово, что к сердцу дорогу находит,
Неподкупно звучит, неприкаянно бродит.
Это слово полета, свободы, мечты.
Это слово, дарящее сень красоты.
Это слово, рожденное в муках с рассветом.
Так прекрасно оно и ранимо при этом!
**********************************************
