Ещё один ВИСЯК!!! Причём очень обидный, потому что этот эпоним присутствует на миллионах сайтов, но нигде и полслова не сказано, кто за ним стоит. Или стоят. Ибо вообще не понятно, то ли это Гросс и Майер, то ли Гросс-Майер. Прям как в том анекдоте про Римского-Корсакова.
А ведь жаль, потому что ЗАЖИМ ГРОСС-МАЙЕРА - то же самое, что и корнцанг. Так называется инструмент, напоминающий гибрид ножниц и пинцета, с длинными рабочими частями.
Типа вот.
Уже по первому взгляду понятно: с его помощью удобно проникать в узкие и глубокие отверстия, например - колотые или огнестрельные раны, вводить туда тампоны, извлекать из неё инородные тела, проводить дренаж через узкие каналы, подавать перевязочный материал и пр.
В зависимости от предназначения конкретного корнцанга, инструмент может иметь разную форму и некоторые особенности строения. Но в целом всё-таки он остаётся ЗАЖИМОМ ГРОСС-МАЙЕРА.
Но, чёрт побери, про автора/авторов этого изобретения ничего не известно!!!
А ведь штука очень полезная, спасла немало жизней.
Вот как о ней писал известный русский и советский бард Александр Вертинский в своём рассказе "Пуля у сердца"
"Однажды ко мне в купе (вагоны были уже забиты до отказа) положили раненого полковника. Старший военный врач, командовавший погрузкой, сказал мне:
— Возьмите его. Я не хочу, чтобы он умер у меня на пункте. А вам все равно. Дальше Пскова он не дотянет. Сбросьте его по дороге.
— А что у него?
— Пуля около сердца. Не смогли вынуть— инструментов нет. Ясно? Он так или иначе умрет. Возьмите. А там — сбросите…
Не понравилось мне все это: как так — сбросить? Почему умрет? Как же так? Это же человеческая жизнь. И вот, едва поезд тронулся, я положил полковника на перевязочный стол. Наш единственный поездной врач Зайдис покрутил головой: ранение было замысловатое. Пуля, по-видимому, была на излете, вошла в верхнюю часть живота и, проделав ход к сердцу и не дойдя до него, остановилась. Входное отверстие— не больше замочной скважины, крови почти нет. Зайдис пощупал пульс, послушал дыхание, смазал запекшуюся ранку йодом и, еще раз покачав головой, велел наложить бинты.
— Как это? — вскинулся я.
— А так. Вынуть пулю мы не сумеем. Операции в поезде запрещены. И потом — я не хирург. Спасти полковника можно только в госпитале. Но до ближайшего мы доедем только завтра к вечеру. А до завтра он не доживет.
Зайдис вымыл руки и ушел из купе. А я смотрел на полковника и мучительно думал: что делать? И тут я вспомнил, что однажды меня посылали в Москву за инструментами. В магазине хирургических инструментов «Швабе» я взял все, что мне поручили купить, и вдобавок приобрел длинные тонкие щипцы, корнцанги. В списке их не было, но они мне понравились своим «декадентским» видом. Они были не только длинными, но и кривыми и заканчивались двумя поперечными иголочками.
Помню, когда я выложил купленный инструмент перед начальником поезда Никитой Толстым, увидев корнцанги, он спросил:
— А это зачем? Вот запишу на твой личный счет — будешь платить. Чтобы не своевольничал.
И вот теперь я вспомнил об этих «декадентских» щипцах. Была не была! Разбудив санитара Гасова (он до войны был мороженщиком), велел ему зажечь автоклав. Нашел корнцанги, прокипятил, положил в спирт, вернулся в купе. Гасов помогал мне. Было часа три ночи. Полковник был без сознания. Я разрезал повязку и стал осторожно вводить щипцы в ранку. Через какое-то время почувствовал, что концы щипцов наткнулись на какое-то препятствие. Пуля? Вагон трясло, меня шатало, но я уже научился работать одними кистями рук, ни на что не опираясь. Сердце колотилось, как бешеное. Захватив «препятствие», я стал медленно вытягивать щипцы из тела полковника. Наконец вынул: пуля! Кто-то тронул меня за плечо. Я обернулся. За моей спиной стоял Зайдис. Он был белый, как мел:
— За такие штучки отдают под военно-полевой суд,— сказал он дрожащим голосом.
Промыв рану, заложив в нее марлевую «турунду» и перебинтовав, я впрыснул полковнику камфару. К утру он пришел в себя. В Пскове мы его не сдали. Довезли до Москвы. Я был счастлив, как никогда в жизни! В поезде была книга, в которую записывалась каждая перевязка. Я работал только на тяжелых. Легкие делали сестры. Когда я закончил свою службу на поезде, на моем счету было тридцать пять тысяч перевязок!
— Кто этот Брат Пьеро? — спросил Господь Бог, когда ему докладывали о делах человеческих.
— Да так… актер какой-то,— ответил дежурный ангел.— Бывший кокаинист.
Господь задумался.
— А настоящая как фамилия?
— Верти́нскАй.
— Ну, раз он актер и тридцать пять тысяч перевязок сделал, помножьте все это на миллион и верните ему в аплодисментах.
С тех пор мне стали много аплодировать. И с тех пор я все боюсь, что уже исчерпал эти запасы аплодисментов или что они уже на исходе. Шутки шутками, но работал я в самом деле, как зверь…"
Вертинскому - респект.
А за Гросс-Маейра обидно.
P.S. Попытка найти информацию об это человеке с помощью ИИ наталкивается на упорное нежелание воспринять поисковый запрос правильно. Бездушная машина настойчиво уверяет меня, что я ошибся, и на самом деле нужная мне личность - Вильгельм Майер-Гросс, немецко-британский врач-психиатр, профессор, доктор наук, один из основателей британской школы психиатрии.
И я бы, может быть, поверил, но, извините, вообще не укладывается в мозгу, что психиатр мог изобрести чисто хирургический инструмент. Ну вот никак в это не верю!