Ах, эти облака над Сакским районом… Они как воспоминания, нечеткие, ускользающие. Словно старые фотографии в пожелтевшем альбоме, такие размытые, но до боли родные. Смотришь на них, и вдруг – ррраз! – и ты не здесь, не на этом берегу, где соленый ветер теребит волосы, а где-то там, в полях Орловской области. Там, где земля пахнет чабрецом и пылью, где горизонт такой ровный, что кажется, будто можно дотронуться до неба.
Лежишь на спине, запрокинув голову, и видишь эти облака. Они словно кусочки разорванного письма, обрывки чьих-то снов. И в каждом таком обрывке – своя история, своя тихая, щемящая грусть. Вот облако – похоже на старый амбар, покосившийся под тяжестью лет. Вспоминаешь бабушку, ее руки, пропахшие хлебом и молоком. И кошку Мурку, которая всегда грелась на крыльце.
А вот другое облако – вытянулось, словно река, петляющая среди полей. И по этой реке плывут лодки – маленькие, бумажные лодки из детства. На них – наши надежды, наши мечты, наши несбывшиеся обещания. И сердце сжимается от нежности, от того, как быстро утекает время, как далеко уплыли эти лодки.
И вдруг, в этих облаках – луг. Самый настоящий луг, с высокой травой, усыпанной цветами. И ты словно слышишь жужжание пчел, чувствуешь запах нагретой солнцем земли. И становится так тепло, так спокойно. Хочется просто лежать здесь, смотреть на облака и ни о чем не думать. Потому что все уже было, все уже прошло. А облака… облака всегда будут плыть над нами, напоминая о доме, о детстве, о том, что действительно важно.
