Я всегда проверяю карманы перед стиркой. Это привычка, доведенная до автоматизма: чеки, мелочь, забытые носовые платки, фантики от конфет. Но в прошлый вторник моя рутина превратилась в сцену из плохого триллера. Я готовила к химчистке любимый пиджак мужа, который он надевал на корпоратив в пятницу. Во внутреннем кармане, ближе к сердцу, я нащупала что-то плотное, картонное. Я думала, визитка. Но когда я вытащила находку на свет, у меня перехватило дыхание. Это была игральная карта. Пиковая дама. Новенькая, глянцевая, с черным, злобным, как мне показалось, лицом.
Первая мысль была глупой: может, они играли в покер? Но почему одна карта? И почему именно эта? Я знаю, что пиковая дама в фольклоре — символ беды, вдовы, черной магии. Я показала карту мужу, когда он вернулся с работы. Антон рассмеялся так громко, что даже кот испугался. «Марин, ну ты чего? — хохотал он, вытирая слезы. — Это же фокусник был на корпоративе! Он ходил между столами, показывал трюки. Видимо, сунул мне в карман "на память", а я и забыл. Выкинь эту картонку и не забивай голову ерундой». Он поцеловал меня в лоб и пошел ужинать, насвистывая веселую мелодию.
Он был так убедителен. Но меня не отпускало. Карта лежала на тумбочке и, казалось, фонила холодом. Я не могла к ней прикоснуться. Меня трясло. Я вспомнила, что этот «фокусник» мог быть кем угодно. А если это подклад? Женская интуиция кричала: «Опасность!». На следующее утро, пока Антон был на работе, я завернула карту в салфетку (руками трогать побоялась) и поехала к женщине, адрес которой мне дала подруга. Гадалка, пожилая армянка с тяжелым взглядом, даже не стала брать карту в руки. Она только глянула на неё и отшатнулась. «Откуда это у тебя?» — спросила она резко. «У мужа нашла», — прошептала я.
Она покачала головой и посмотрела на меня с жалостью. «Это не игра и не фокус, девочка. Это "похоронная карта". Её заговаривают на разрыв или на смерть. Кто-то очень хочет, чтобы твой муж ушел. Либо из семьи, либо из жизни. Эта карта лежала у сердца. Она уже начала работать. У вас скандалы были в последние дни? Или боли в сердце у него?». Я похолодела. Скандалов не было, но вчера Антон жаловался, что в груди давит, даже таблетку пил. Я спросила: «Что делать?». Она сказала: «Сжечь. На перекрестке, в полночь. И молчать. Если скажешь ему — сглаз усилится».
Я вернулась домой сама не своя. Весь день я смотрела на мужа как в последний раз. Он вел себя как обычно, шутил, но я видела — он бледен, и рука у него то и дело тянется к левой стороне груди, будто массирует. «Устал просто», — отмахивался он. Но я знала правду. Ночью, когда он уснул, я взяла карту, спички и вышла на улицу. Было страшно. Я чувствовала себя идиоткой и героиней одновременно. На пустынном перекрестке я подожгла проклятую бумажку. Она не хотела гореть. Пламя шипело, карта чернела, сворачивалась, но лицо дамы оставалось целым до последнего, глядя на меня из огня с укоризной. Когда она наконец рассыпалась пеплом, ветер тут же развеял его. Мне стало легче. Физически легче, будто камень с плеч упал.
Прошла неделя. Антон чувствует себя отлично, сердце больше не болит. Он даже забыл про ту находку. А я... я живу в страхе. Я начала проверять его телефон, его вещи. Я ищу врага. Кто это мог сделать? Коллега, которая давно на него заглядывается? Бывшая жена, которая так и не вышла замуж? Или тот самый «фокусник» был нанят кем-то? Гадалка сказала, что беду я отвела, но источник зла остался рядом. И теперь каждый раз, когда муж задерживается на работе, я думаю не об измене, а о том, что где-то в темной комнате кто-то снова берет в руки колоду карт и шепчет его имя.
Верите ли вы в магическую силу карт? Или я просто истеричка, которая накрутила себя и придумала проблему на ровном месте?
