Я умирал, как будто не однажды.
И боль мою, распяв во всем векам,
Спустился ангел, до того продажный,
Что кровью истекали облака.
Смеялся мне в лицо во время пыток,
И плыл за мной по проклятой воде.
Мой крест и твой науз из красных ниток,
Ушли ко дну. Валяться черте где.
Доколь доносы огненным позором?!
А, впрочем, ладно. Лучше умереть.
Я палец в рану обмакнув, чертил узоры,
Которые никто не смог стереть.
Я вспоминал, что должно и не должно...
Как добивали. Что б наверняка.
Мне говорят «простить не так уж сложно».
Но до сих пор кровятся облака.
Прими бродягу и своё несчастье –
Тебя убить, как будто бы легко.
А ты идешь.
Сквозь бури и ненастья.
А ты идешь – давно и далеко.
Я умирал. Но нынче – надоело.
Дай мне умыться, наклони кунган!
Я умирал, покуда ты ревела,
И слезы промочили мне кафтан…
Разодранный.
Ну, тише, тише. Тише.
Мороз ломает с хрустом камыши.
Не делай вид, что ты меня не слышишь!
И убегать не пробуй. Не спеши.
Уснуло озеро под синеватой коркой.
И как всегда, живущим невдомек,
О чём поёт так жалобно и горько,
На берегу последний стебелёк.
Пономарёва Марина
26.12.25
Из цикла "Фёдор Басманов"