Знаете, я всегда считала, что Новый год — это время мандаринов, хвои и терпкого запаха свечей. Цветы? Цветы — это про восьмое марта, про дни рождения, про лето, в конце концов. Но один случай перевернул моё представление о зимнем чуде. Прошлым тридцатого декабря мы зашли в гости к моей подруге Любе. На улице была настоящая предновогодняя суматоха: колючий снег в лицо, пробки, люди с охапками еловых веток. Мы ввалились в квартиру, пропахшие морозом, и первое, что я увидела — не ёлку. На кухонном столе, в простой стеклянной вазе, стоял огромный букет алых роз. Таких пронзительно-красных, что на фоне заиндевевшего окна они казались чем-то инопланетным. Муж Светы просто купил их по дороге домой. Без повода. «Чтобы весна наступила чуть раньше», — сказал он тогда. И я вдруг поняла: среди этого бесконечного белого безмолвия эти розы смотрелись как живое, пульсирующее сердце дома. Мы так привыкли к стандартам, что сами лишаем себя части магии. А ведь если вдуматься, цветы зимой — это самый иск