Давай смотреть правде в глаза. Ты можешь заставить всю квартиру черными свечами. Купить череп. Скорее всего пластиковый или гипсовый, потому что настоящей кости, пропитанной смертью, ты боишься до дрожи в коленках. Ты можешь выучить наизусть древние тексты и ждать правильной Луны годами. Ты всё делаешь по книжке. Встаешь в круг, открываешь рот. А на выходе — пустота. Или пинок, от которого ты летишь лицом в грязь. Знаешь причину? Для Мира ты не Грозный Маг. Ты — еда. Или испуганный ребенок, который лезет туда, где взрослые дяди режут мясо. Современное колдовство превратилось в детский утренник. Люди надевают цацки, машут палочками, но внутри они пустые. Ты строишь алтарь, надеясь, что Силы решат твои проблемы с долгами или вернут любовь. Но Силам плевать на твой антураж. Им плевать на цвет твоих свечей. Там, за Гранью, реагируют только на одно. На Запах Силы. На Vril. Если от тебя пахнет страхом и нуждой, ты добыча. Пока ты стоишь в круге с позицией «ну пожалуйста, дайте», ты кричишь в