Был обычный осенний день в Провансе. Солнце припекало, но в воздухе уже чувствовалась осенняя прохлада. Поль Сезанн, как всегда, был поглощён работой. Его мольберт стоял у подножия горы Сент-Виктуар — места, которое художник писал снова и снова, пытаясь разгадать его тайны.
Он так увлёкся, что не заметил, как небо затянуло свинцовыми тучами. Первые капли дождя упали на холст, но Сезанн лишь отмахнулся. «Мелочи, — подумал он, — природа не может помешать истинному художнику».
Дождь усиливался. Капли барабанили по холсту, размывая краски, но Сезанн продолжал писать. Его пальцы скользили по кисти, словно по струнам арфы, а глаза горели тем особенным огнём, который бывает только у одержимых своим делом людей.
«Вот она, настоящая живопись! — думал он. — Когда художник и природа сливаются воедино».
Два часа он работал под проливным дождём, пока последние силы не покинули его. Возвращаясь домой, он споткнулся о камень и упал. Последнее, что помнил — как чья-то повозка остановилась рядом.
В больнице врачи качали головами. Воспаление лёгких — вот что получил художник за свою преданность искусству. «Он отдал слишком много себя, — говорили они. — Слишком много».
Ирония судьбы: человек, который видел красоту в каждом камне и дереве, не смог увидеть опасность в обычном дожде. Человек, создававший гармонию на холсте, не смог сохранить её в собственной жизни.
Так закончилась жизнь мастера, чья кисть стала последним аккордом в симфонии постимпрессионизма. Он действительно умер за своим делом — как и предсказывал. Но разве не об этом мечтает каждый настоящий художник — уйти, держа в руках кисть?
Говорят, что в его последнем этюде есть что-то особенное. Может быть, это отражение его души, растворившейся в дожде? Или просто игра света и тени, которую так любил изображать Сезанн?
Кто знает… Главное, что его искусство живёт, а значит, часть художника осталась с нами навсегда.
🎨