О потерянном времени. Вечных скитаниях.
Страхе все потерять. И не там. И не с теми.
И о том, что с годами меняются грани,
Что когда-то, ты помнишь, ты был на экране,
А теперь ты в тени, а теперь ты в сторонке,
И от страха, что жизнь пролетает, так звонко,
Ты боишься, что деньги тебя вдруг оставят,
Ты боишься, что место работы убавят,
Ты боишься, что жизнь тебя вдруг остановит,
Ты боишься, что время тебя не догонит,
Ты боишься, что жизнь пролетит, не заметишь,
Ты боишься, что завтра ты маму не встретишь.
Ты забыл, как ты маленьким был, как ты верил,
Как ты листьями деревьев платил за безделье,
Как бежал ты к соседям под окна, за двери,
И кричал, и звонил, и друзей своих мерил.
И наивно считал, что сегодня ты взрослый,
И наивно мечтал, что ты знаешь все просто,
И наивно считал, что в тебе много силы,
И наивно считал, что ты сможешь красиво.
Раньше было иначе. И все было проще.
Почему? Почему? Почему мы не ропщем?
Почему мы теряем себя с грустным цветом?
Почему мы теряем себя с грустным светом?