Пахло серой. Жженой пластмассой гильз. И железом — тем густым, тяжелым запахом, который бывает только на скотобойне.
Я стоял посреди главной комнаты дедовского сруба. Стволы моей двустволки — старенького ИЖ-43 — раскалились настолько, что, кажется, шипели, когда на них падали капли пота с моего лба.
В тишине, звенящей после канонады, я слышал только свое дыхание и хлюпанье.
Хлюпанье под подошвами берцев.
Весь пол был покрыт слоем черной, вязкой жижи.
Первая волна
Они пришли в полночь. Не стучали. Просто начали рвать ставни когтями, воя так, что стыла кровь. Их было много. Десятки. Вампиры — не те, что в кино. Эти были похожи на освежеванных зверей в человеческом обличье. Голодные. Бешеные.
Но они не знали одного. Я ждал.
Я открыл огонь, когда первая тварь выбила дверь вместе с петлями.
Бах-бах.
Дуплет 12-го калибра. Крупная картечь — 8.5 миллиметров.
Первого упыря просто разорвало пополам. Его грудная клетка превратилась в кровавое конфетти, разлетевшееся по стенам. Инерция отбросила остатки тела назад, в темноту двора.
— Подходите! — заорал я. — Всем хватит!
Щелчок рычага. Гильзы вылетают за спину. Два новых патрона в патронник. Щелк.
Ритм смерти
Это был танец. Смертельный, механический танец.
Они лезли из окон, из дверей, падали с чердака. Я крутился волчком.
Выстрел. Голова твари лопается, как гнилая тыква.
Выстрел. Картечь перерубает ноги прыгнувшему упырю, и он падает в общую кучу, захлебываясь.
Перезарядка.
Мои пальцы работали на автомате. Достать. Вставить. Закрыть. Нажать.
Пол быстро скрылся под ковром из стреляных гильз. Красный пластик хрустел под ногами, смешиваясь с мясом и кровью.
Один из них, особо юркий, успел полоснуть меня по плечу. Я почувствовал, как горячая боль прошила руку, но это лишь добавило злости. Я ткнул стволами ему прямо в разверстую пасть.
— Подавись, — выдохнул я.
Нажатие на спусковой крючок. Выстрел в упор превратил его затылок в вулкан. Меня окатило волной горячей слизи.
Море крови
Бой длился вечность. Или пять минут. Время здесь не имело значения. Имел значение только запас патронов в патронташе и на столе.
Когда последний — хромающий, безрукий, с оторванной челюстью — попытался подползти ко мне, я просто наступил ему на горло. Хруст позвонков прозвучал финальным аккордом этой симфонии насилия.
Я опустил ружье. Дым от пороха висел в воздухе плотным туманом.
Я посмотрел вниз. Пола не было видно. Я стоял по щиколотку в море крови. Это было месиво из тел, конечностей, оскаленных морд и сотен, сотен гильз.
Я закурил, дрожащими руками чиркая зажигалкой. Огонек осветил этот ад.
Говорят, осиновый кол — это классика. Чушь.
Против стаи нет ничего лучше доброго свинца. Главное — успевать перезаряжать.
Любите истории про оружие и выживание? Ставьте лайк 👍!
Пишите в комментариях: что бы вы выбрали для обороны дома — дробовик или автомат? И почему? 👇
