Работа курьером — это не только тяжелая сумка и ноющие ноги. Это еще и возможность увидеть изнанку города. Грязные подъезды, элитные высотки, странные люди. Но случай, который произошел со мной неделю назад, заставил меня удалить приложение и больше никогда не надевать желтую форму.
Был обычный вторник. В 02:30 ночи прилетел заказ. Оплата двойная, чаевые уже включены в приложении — щедрые 500 рублей. Адрес: старая «сталинка» в центре, последний этаж, квартира 44.
В комментарии к заказу было написано только одно слово капслоком: «МОЛЧА».
Я подъехал к дому. Это было мрачное здание с лепниной, которое, казалось, давило своей тяжестью. Окна темные, ни огонька. Код домофона подошел сразу.
Лифт, конечно же, не работал. Пришлось тащиться на шестой этаж пешком. Чем выше я поднимался, тем тяжелее становился воздух. Пахло не мусоропроводом и не кошками, а чем-то сладковатым и затхлым. Как будто кто-то забыл мясо на жаре на пару дней. А еще пахло гарью.
На шестом этаже лампочка мигала, как в дешевом ужастике. Я нашел дверь с номером 44. Она выглядела странно: обитая черным дерматином, который местами вздулся, словно от огня. Звонка не было.
Я постучал.
Тишина.
Я постучал снова.
— Доставка! — крикнул я, стараясь не дышать глубоко из-за тошнотворного запаха.
За дверью послышалось шуршание. Тяжелое, шаркающее. Будто кто-то тащил по полу мешок с песком.
Щелкнул замок. Дверь приоткрылась буквально на пару сантиметров. Из щели пахнуло таким ледяным холодом, что у меня моментально замерзли руки, хотя в подъезде было тепло.
Темнота внутри квартиры была абсолютной. Плотной, как чернила.
— Оставьте... — прошелестел голос. Он звучал не как голос человека, а как помехи в радиоприемнике. — На пороге.
Я потянулся поставить пакет с бургерами на коврик. И тут мой взгляд упал на щель между дверью и косяком.
Оттуда на меня смотрел глаз.
Он был расположен слишком низко. На уровне моих коленей. Словно тот, кто стоял за дверью, либо стоял на четвереньках, либо был неестественно скрючен.
Глаз был мутным, затянутым бельмом. И он не моргал.
— Спасибо, — прохрипел голос снизу.
Из щели высунулась рука, чтобы забрать пакет.
Я отшатнулся и чуть не упал с лестницы.
Это была не рука. Это была почерневшая, обугленная конечность с длинными, загнутыми когтями. Кожа на ней лопнула, обнажая красное мясо, но крови не было.
Я бросил пакет прямо на эту руку и рванул вниз, перепрыгивая через три ступеньки. Я слышал, как за спиной хлопнула дверь. И, клянусь, я слышал смех. Сухой, трескучий смех, похожий на треск горящих поленьев.
Выбежав на улицу, я сел на велосипед и крутил педали так, что думал, сердце разорвется.
Утром, немного успокоившись, я решил погуглить этот адрес.
Первая же ссылка в новостях заставила меня похолодеть.
«Пожар в историческом доме. Пять лет назад в квартире №44 погибла семья затворников. Тела нашли только спустя неделю...»
Приложение показывало, что заказ доставлен. Оценка клиента: 5 звезд.
Но деньги за этот заказ я так и не снял. Мне кажется, если я их потрачу, я куплю на них что-то очень плохое.
А вам когда-нибудь было страшно заходить в чужой подъезд? Делитесь своими историями в комментариях! 👇
#Реальная история #Страшные истории #Мистика #Курьер #Работа #Случай из жизни #Ужасы #Призраки #Заброшка