Когда-то, в детстве, мы лазили туда тайком, ища приключений. Тогда она казалась просто старой, с прохудившейся крышей и облупившейся краской. Но однажды, играя в прятки, я услышал пение. Не стройное, человеческое, а тягучее, словно ветер, завывающий в разбитых витражах.
Я рассказал друзьям, но они смеялись. Нам стало не до церкви, взрослая жизнь захватила. Потом я узнал, что мои друзья избегают это место. Шептали, что видели там фигуры в рясах, скользящие за мутными стеклами.
Спустя годы, я вернулся. Любопытство. Холод обвил меня едва я приблизился к ограде. Запах плесени и ладана стал невыносимым. Я заглянул внутрь. В полумраке я разглядел алтарь, покрытый слоем пыли. И тогда я снова услышал пение. Ближе. Голоса сплетались в нечестивую какофонию.
Я увидел движение. В тени, за искореженной кафедрой, возникла фигура. Высокая, худая, закутанная во что-то, похожее на саван. Она двигалась медленно, плавно, словно скользила по воздуху.
Я бежал. Бежал, не оглядываясь. И я больше не подхожу к заброшенной христианской церкви. Там живут не объяснимые существа. Мистическая история, в которой я не хочу быть героем. Пусть она останется за ее разрушенными стенами. Навечно.
С тех пор прошло много лет, но я до сих пор вздрагиваю, проходя мимо того места на окраине города. Высокие деревья заслоняют церковь от глаз, но я всегда чувствую ее присутствие, словно она наблюдает за мной из-за листвы. Время от времени мне снится этот кошмар: я снова стою у ограды, вдыхаю запах плесени и слышу это пение.
Слухи о церкви не утихали. Рассказывали о пропавших животных, о странных огоньках, мерцающих в окнах по ночам, о путниках, сбившихся с пути и нашедших приют внутри, но так и не вернувшихся. Говорили, что церковь забрала себе часть города, что она живет своей жизнью, питаясь страхом и отчаянием.
Я пытался найти рациональное объяснение. Галлюцинации? Игра воображения? Но холод, липкий страх, который сковал меня тогда, нельзя объяснить. И рассказы других людей, их взгляд, полный ужаса, когда они вспоминали это место, не давали мне покоя.
Я изучал историю церкви в местной библиотеке. Оказалось, что она была построена на месте древнего кладбища, языческого места силы. Говорили, что до христианства там приносили жертвы. Возможно, что-то древнее, темное пробудилось там, что-то, что нашло приют в руинах храма.
Теперь, когда я проезжаю мимо церкви, я отворачиваюсь. Я не хочу знать, что там происходит. Я не хочу становиться частью этой истории. Пусть она останется за оградой, за сломанными витражами, в тени деревьев. Пусть она пожирает тех, кто ищет приключений или утешения в ее стенах. Я выбираю жизнь, я выбираю свет. Я выбираю забвение. И я надеюсь, что однажды церковь исчезнет из моей памяти навсегда.