Еду в автобусе. Пишу комментарий к чудесной статье о новогодних чудесах. Любуюсь первым не снегом даже, а так, беленькой крупкой. Она едва успевает долететь до земли. Где есть движение, не выдерживает, тает, а где поверхность пористая и люди не топчут её, там остаётся. Укрывает, украшает, одевая город в праздничное белое платье.
Так светло стало, так радостно! Ещё не празднично, но уже праздник на пороге. И вот это ожидание праздника, даже не ожидание, а уже обещание, наполняет душу таким светом!
Наступивший праздник совсем не то, что его ожидание. Ожидание, предвкушение, подготовка, вот это и есть истинный праздник.
И эти ещё несмелые, пробные мазки белым по серому городскому пейзажу для меня уже начало праздника. Всё, гонг!
И вдруг сзади громкий, капризный старушечий голос.
- Надоело! Видеть не могу! Зимы не будет. Сплошная грязь!
Я невольно осмотрела пейзаж за окном.
- Где грязь?
Грязи в городе нет. И не было за всю чудесную осень и начало зимы. И сейчас нет. Сухо, чисто. Словно город ждал и готовился принять зимний белоснежный наряд.
И уже принимает. С тихой благодарностью. И радостью.
Не стала я оборачиваться. Не хочу смотреть. Зачем? Каждый живёт в своей реальности. Каждый сам себе художник и сценарист своей жизни.
Спасибо, Господи, что я не вижу грязь в чистом городе, спасибо.
Вот на переходе по гололеду пропустила машину, чтоб не останавливалась. Водитель кивнул спасибо и быстренько поднялся на эту блестящую ото льда горку.
Вот вдруг поздоровался и улыбнулся сосед, который меня всегда недолюбливал.
Да, город в начале праздничного пути. Милый, милый мой город. Хороших тебе праздников!