Алёна проснулась в холодном поту. Часы на тумбочке показывали 3:17. Рядом мирно спал Максим — они переехали в этот дом всего две недели назад.
Сон никак не отпускал: подъезд, открытый лифт, необъяснимое притяжение к нему… Она тряхнула головой, пытаясь прогнать остатки сновидения, но детали были до ужаса чёткими.
Не в силах лежать, Алёна встала, накинула халат и подошла к окну. Шестой этаж. Двор внизу выглядел неестественно тихим — ни машин, ни случайных прохожих.
Она достала телефон, набрала номер Артёма — единственного человека, который мог выслушать её бредни без насмешки.
— Артём, прости за поздний звонок, — прошептала она, когда тот ответил. — У меня был очень странный сон…
Вкратце описав происходящее, она замерла в ожидании реакции.
— Звучит как классический ночной кошмар, — спокойно ответил Артём. — Но детали слишком конкретные. Ты говорила, планировка дома необычная?
— Да, — Алёна прошлась по комнате. — Лифты несимметричны, коридоры изгибаются под странными углами. Иногда кажется, что нумерация квартир меняется.
— Проверь прямо сейчас, — неожиданно сказал Артём. — Выйди в подъезд, посмотри на табло лифта, спустись по лестнице. Убедись, что всё логично.
С колебаниями, но повинуясь его голосу, Алёна вышла в подъезд. В воздухе витал едва уловимый запах озона. На табло лифта светилась цифра 7.
— Лифт показывает седьмой этаж, — шёпотом сообщила она. — Но мы живём на шестом.
— Спустись по лестнице, — настаивал Артём. — Только внимательно смотри на номера.
Ступени были холодными под босыми ногами. Она считала пролёты: один, два, три… Вышла на площадку — табличка над дверью чётко показывала «7 этаж».
— Я на седьмом, — её голос дрогнул. — Но я спустилась вниз!
— Поднимись обратно, — скомандовал Артём. — Смотри на номера.
Четыре пролёта, пять… Табличка: «6 этаж».
— Вернулась на шестой, — она прислонилась к стене. — Это невозможно.
— Ты говорила, за две недели почти не видела соседей? — спросил Артём.
Действительно, лишь размытые силуэты в лифте, ни одного чёткого лица.
— Попробуй позвонить в соседнюю квартиру. Сейчас.
Алёна подошла к двери напротив. Нажала на звонок — тишина. Постучала — без ответа. Следующая дверь — то же самое.
— Никто не отвечает, — паника подступала к горлу.
— Возвращайся в квартиру. Не выключай телефон. Я приеду через час, возьму приборы. Нужно проверить электромагнитный фон.
Когда она закрыла дверь, Максим пошевелился, но не проснулся. Алёна села в кресло, всё ещё прижимая к уху телефон.
— Что происходит, Артём?
— Помнишь, я рассказывал о «неправильных местах»? Пространствах на стыке реальностей?
— Думаешь, этот дом…
— Не уверен. Но твои описания совпадают: несимметричная планировка, странные перемещения, отсутствие людей…
— Что делать?
— Оставайся в квартире. Я приеду скоро. Ни в коем случае не выходи до моего приезда.
Время тянулось мучительно. Алёна наблюдала, как рассвет окрашивает небо в розовые тона.
В 4:58 раздался звонок. Артём с рюкзаком, полным приборов, вошёл в квартиру.
Следующие два часа они снимали показания. Артём хмурился, записывал цифры, бормотал что‑то себе под нос.
— Электромагнитный фон в норме, — наконец сказал он. — Но есть аномалия в распределении статического электричества. И ещё… — он достал компас. — Смотри.
Стрелка бешено крутилась, не находя севера.
— Это ненормально, — прошептала Алёна.
— Ненормально — мягко сказано, — Артём убрал компас. — Этот дом построен в месте, где реальность тоньше. Твои сны — не просто сны. Это проколы в другую сторону.
— И что теперь? Уезжать?
— Возможно. Но сначала — эксперимент. Сегодня ночью. Ты готова?
Она кивнула, хотя внутри всё сжималось от страха.
Ночь наступила неожиданно. Артём разложил приборы, подключил ноутбук. Алёна сидела в кресле, натянув свитер до пальцев.
— В прошлый раз всё началось в 3:17, — напомнила она.
— Будем ждать. Если что — зови.
Часы тикали. В 3:15 в подъезде раздался знакомый шум.
— Начинается, — сказала Алёна.
Она встала, подошла к двери. Артём кивнул — всё записывается.
Открыв дверь, она снова увидела открытый лифт. Свет внутри мерцал, словно приглашая.
— Иди, — тихо сказал Артём. — Держи меня за руку. Я рядом.
Сжимая его ладонь, Алёна шагнула в подъезд. Лифт ждал, двери медленно закрывались…
— Бежим! — крикнул Артём.
Они бросились к лестнице. Ступени мелькали. Алёна считала: один пролёт, два, три… Площадка. Табличка: «7 этаж».
— Опять! — она в панике оглянулась.
— Смотри! — Артём указал наверх.
Над лестничным пролётом, откуда они спустились, висела табличка: «6 этаж». Ниже — снова «7 этаж». Ещё ниже — опять «7».
— Это петля, — понял Артём. — Мы застряли в цикле.
Приборы в его рюкзаке запищали, экраны залились красным.
— Нужно разорвать цикл! — он схватил Алёну за плечи. — Вспомни сон. Что было в лифте?
Она закрыла глаза.
— Зеркало. Огромное зеркало во всю стену.
— И что ты видела?
— Себя. Но не совсем. Другую меня.
— Возьми, — Артём достал маленькое зеркальце. — Когда увидишь отражение в лифте — скажи: «Это не я».
Они вернулись к лифту. Двери открылись сами. Внутри — зеркало. Алёна шагнула вперёд, глядя на своё отражение. Оно улыбалось, но глаза были чужие.
— Это не я, — твёрдо сказала она.
Зеркало треснуло. Лифт содрогнулся. Артём рванул её назад.
Когда они оказались в квартире, приборы замолчали. Стрелка компаса уверенно указала на север.
— Получилось? — спросила Алёна.
Артём молча указал на окно. Во дворе играли дети, мимо проезжали машины. Обычный городской шум.
— Похоже, мы разорвали петлю, — улыбнулся он. — Но знаешь, что самое странное?
Он показал ей экран ноутбука. На записи с камеры было видно, как они вдвоём входят в лифт. Но в отражении зеркала… были не они.
Там стояли двое незнакомцев, которые, увидев их, тоже произнесли: «Это не мы».
И тогда Алёна поняла: они не разорвали петлю. Они просто перешли на следующий её виток.
♾️