Поговорим немного о любви. О ней, конечно, много сказано с веков далёких и до наших дней. И новые строки родятся. Трудно найти поэта, который ни писал бы о любви. А у кого-то с любви и начинается поэтическое творчество. И людей счастливых высоко возносит любовь. Они даже мир вокруг себя воспринимают по-новому, открывая красоту в обыденности.
- Я люблю тебя не за то, кто ты, а за то, кто я, когда я с тобой, - писал Габриэль Гарсиа Маркес.
- По дорожкам, где не раз бродили оба мы, я пройду, мечтая и любя. Даже солнце светит по-особому с той минуты, как увидел я тебя, - Михаил Матусовский, строки из романса, который впервые позвучал в фильме «Верные друзья».
Но, не всем в любви везёт. Кто-то не умеет беречь это возвышенное чувство. Кто-то торопится заявлять о любви, не поняв, не разобравшись в человеке, с которым собирается пройти по жизни. Но когда всё уже в прошлом, всё равно прекрасные моменты любви, влюблённости живут в памяти, согревают душу. Думаю, о любви неразделённой, разрушенной, потерянной лучше писать без злости и обиды, а вспоминать её прекрасные моменты.
Замечательно говорит о любви и боли Анна АХМАТОВА.
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или от скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор всё как будто больна.
Анна АХМАТОВА.
Я улыбаться перестала,
Морозный ветер губы студит,
Одной надеждой меньше стало,
Одною песней больше будет.
И эту песню я невольно
Отдам на смех и поруганье,
Затем что нестерпимо больно
Душе любовное молчанье.
Анна АХМАТОВА.
А вот одно из стихотворений Марины ЦВЕТАЕВОЙ, которое стало романсом. Тоже разговор о любви. И сколько здесь вопросов, на которые нет ответа. Да, любовь настоящая – загадка, тайна, подарок Небес. Но, может быть, не надо её усложнять? Надо просто верить в любовь. Жаль, не каждому это удаётся.
Под лаской плюшевого пледа
Вчерашний вызываю сон.
Что это было? — Чья победа? —
Кто побеждён?
Всё передумываю снова,
Всем перемучиваюсь вновь.
В том, для чего не знаю слова,
Была ль любовь?
Кто был охотник? — Кто — добыча?
Всё дьявольски наоборот!
Что понял, длительно мурлыча,
Сибирский кот?
В том поединке своеволий
Кто, в чьей руке был только мяч?
Чье сердце — Ваше ли, моё ли
Летело вскачь?
И всё-таки — что ж это было?
Чего так хочется и жаль?
Так и не знаю: победила ль?
Побеждена ль?
Марина ЦВЕТАЕВА.
В стихотворениях о любви Галины СОРОКИНОЙ размышления, фантазии, мечты. И, конечно, своё – былое, настоящее.
Мне приснилась любовь
В голубом сарафане,
В белой блузке батистовой,
С русой косой.
И плескалась заря
В серебристом фонтане,
Соловьиная трель
Разливалась рекой.
Шла любовь по лугам,
По росистым просторам,
И от взгляда её
Расцветали цветы,
И её красоту
Птицы славили хором,
И под птичий напев
Зарождались мечты.
И мечталось во сне,
Что любовь не покинет
Этот мир никогда,
Что поселится в нём.
Долго ждущих её
Она крепко обнимет,
От невзгод защитит
У себя под крылом.
Галина СОРОКИНА.
Песня неспетая
Ах, любовь, что же ты
За туманами синими где-то,
Ты останешься песней неспетой,
О тебе лишь мечты, лишь мечты.
Где же ты…
Ах, любовь, иногда
Помечтать о себе позволяешь,
Будто добрую книгу листаешь.
И гудят о тебе провода
В холода…
Ах, любовь, появись,
Звёздной радугой в небе раскинься,
И ко мне ветром солнечным ринься,
И по имени мне назовись.
Покажись… Покажись…
Ах, любовь, что же ты
За туманами синими где-то,
Ты останешься песней неспетой,
О тебе лишь мечты, лишь мечты.
Где же ты?..
И по имени мне назовись.
Покажись… Покажись…
Галина СОРОКИНА.
Сердце плачет и болит
Сердце прыгает в груди –
Мяч.
Сердце рвётся из груди
Вскачь.
К нему. К нему.
Уроню. Подниму.
Сердце плачет и болит –
Стон.
Сердце плачет и болит –
Он.
За ним. За ним.
За несчастьем своим.
Сердце рвётся на куски –
Боль.
Сердце сохнет от тоски –
Сколь?
К нему. К нему.
Не скажу никому…
Галина СОРОКИНА.
Я прощаюсь с тобой
Я прощаюсь с тобой. Не жаль.
Улетаю, как птица, вдаль.
Хорошо над землёй парить!
Не грустить. Не страдать. Плыть.
Серебристые струны дождя.
Голубое сиянье луны…
Это всё далеко от тебя,
Как волшебные детские сны.
Я прощаюсь с тобой. Назад
Не пускает меня закат.
Растворяюсь я в нём. Тону.
Не смотрю. Не зову. Усну.
Золочёная шляпка гвоздя
Бархат неба скрепила в ночи…
Это всё далеко от тебя,
Как огонь отгоревшей свечи.
Я прощаюсь с тобой. Теперь
Дела нет до моих потерь.
Всё смешно. Все страданья – прах.
Не грустить. Не рыдать. Ах!
Через множество жизней пройдя,
Я вернусь. И опять стану жить.
Но уже я не встречу тебя.
Буду жить. Просто жить. Не любить.
Галина СОРОКИНА.
У меня, как и многие не любовные, стихи написаны как бы с натуры. В них – воспоминания, разочарования. То, что было и не сбылось. И сомнения, размышления… А веры в любовь всегда не хватало.
У реки
Ах, какой чудесный летний вечер!
Ты накинул мне пиджак на плечи.
Мы с тобой гуляли у реки.
Ты мне пел, потом читал стихи,
Рассказал про все свои грехи.
Сразу видно: метишь в женихи.
И сегодня снова чудный вечер.
Я опять иду тебе навстречу.
Квакают лягушки у реки.
Кажется, что ночи коротки.
Уж поют в деревне петухи,
Может, почитать тебе стихи?
Ты считаешь звёзды над рекой.
В эту ночь мне хорошо с тобой.
Тихо. С неба падает звезда -
Загадал желанье ты тогда.
И душа летела за звездой,
Я хотела жизнь прожить с тобой.
Вот знакомый берег. Тихий вечер.
Я платок набросила на плечи.
И одна гуляю у реки,
Где когда-то ты читал стихи,
Рассказал мне про свои грехи,
Где мечтал о счастье под луной.
Ах, зачем мы встретились с тобой!
Наталия ТРОФИМОВА.
Приходят разные не те...
Ко мне в житейской суете
Приходят разные не те.
Не тот читает мне стихи,
Не тот прощает все грехи.
Не тот, не тот, совсем не тот
Однажды в загс меня ведёт.
Но наконец приходит тот,
Кого душа и сердце ждёт.
Я для него пишу стихи,
Простить готова все грехи.
Хотя мы с ним уже на ты,
Хоть дарит иногда цветы
И нравятся ему стихи.
Но в наказанье за грехи,
Пожалуй, заберёт судьба
Того, кого всю жизнь ждала.
Ну, а не тот, опять не тот
Звонит и ждёт, к себе зовёт.
Наталия ТРОФИМОВА.
Чужой
Я в этом городе чужая,
Ты в этом городе чужой.
Зачем же, я сама не знаю,
Мы здесь встречаемся с тобой
И вечерами долго говорим
О Грине или Мопассане?
Любовью мы друг к другу не горим.
И это понимаем сами.
Но хорошо порой от одиночества
Спасаться в зимний вечер нам вдвоём,
А всё-таки влюбиться очень хочется.
И может, мы любовь не узнаём?
Да может быть, она уж где-то рядом?
А мы о Пастернаке говорим.
Ты смотришь на меня
Каким-то долгим взглядом.
Нет, нет, любовью мы
Друг к другу не горим.
Я в этом городе чужая.
Ты в этом городе чужой.
Я обо всём с тобой болтаю,
Но сердцем всё же не с тобой.
Наталия ТРОФИМОВА.
Зачем?
Как дни сияющей весны
Сменяются унылыми дождями,
Так за восторги, радости любви
Порою платим горькими слезами.
Вот почему любить боюсь.
Любовь коварна и опасна.
Порой сомнительный союз
Сердец и душ считаем счастьем.
Дни бурной страсти пролетят
И с удивлёнными глазами
Опять оглянешься назад:
Зачем, что было между нами?
Сама не знаю, что дороже
Восторги, радости любви
Иль то, что душу растревожив,
Я всё пишу, пишу стихи.
Наталия ТРОФИМОВА.