Перелистываю ленту — там всё как на витрине.
Быть собой, будь искренней, найди свою аутентичность. Еще чуть-чуть — и начну подозревать, что у них где-то склад с бесплатной раздачей самости. Приходи, выбирай. Размерчик? Цвет? Вам с пуговицами или без? А я сижу, как школьник на уроке геометрии: всё вокруг что-то чертят, а я просто не знаю, с какой стороны линейку держать. Быть собой. Как будто это не то же самое, что быть в своей коже.
Вот прямо сейчас.
Вот ты — читаешь экран, а рука одна держит кружку, другая скроллит. Настоящая, живая, без спецэффектов. А по факту — нифига не ясно.
Где оно — вот то самое «я»? Тот, который должен как-то особенным образом проявляться, чтобы магически все увидели: вот, этот человек точно — сам себе не ксерокс.
Потому что если прислушаться… там пусто.
Либо наоборот: тревожно гудит, как чайник на плите — чуть отвернёшься, и всё убежит. Я устала объяснять себе, кто я такая.
Делать вид, что где-то есть волшебная кнопка «найти себя».
Быть собой звучит, ка