Всем привет и сразу — тишина в зале! У виртуального, слегка запылившегося микрофона снова я, Григорий Грошев, и с вами — рубрика, которую я использую для исповеди и самооправдания. У меня для вас две новости, дорогие друзья. Хотя, кого я обманываю: всего одна. Но такая двуликая, как сфинкс после удара током. Меня стали узнавать! И во мне стали узнавать… зловещая пауза …графомана!
Впервые столкнувшись с этой космической несправедливостью, я, конечно, начал кусать локти. В прямом смысле. Правда, моя вторая половинка это не оценила, потому что кусал я, как выяснилось, чужие локти. Теперь спит в бронежилете.
Я давно заметил, что на литературных фронтах есть одно убийственное оружие массового поражения. Закончились аргументы? Кончились умные слова? Просто тыкните пальцем в оппонента и сиплым шёпотом произнесите: «Да он же… графоман». Предполагается, что писатель тот час же побледнеет. Нервно вскроет пачку сигарет и с осуждением выкурит одну.
Верхом мастерства считается, конечно, довести человека до того, чтобы он начал новую жизнь. Жаль, что по законам нашей страны новая жизнь часто начинается за решёткой, так что осторожнее с мастерством.
Поэтому тому гражданину с того скриншота, который тычет в меня пальцем с надписью «Вот этот! Ловите его!», я хочу сказать громко, гордо и с надутыми щеками:
— Да! Я — тот самый графоман! Тот, который пишет! И что ты мне сделаешь? Я в другом городе!
А если бы был хорошим графоманом — то вообще поселился бы в другом измерении. Очень жаль, что не на другой планете.