В тот вечер всё казалось… неправильным. Всё было привычно — до боли знакомо. Одиночество давно стало её тенью, почти родной. Она научилась с ним жить, примирилась, нашла в нём странную, горькую гармонию. Но сегодня — как и вчера, как и позавчера — он не позвонил. Тишина разрасталась, заполняя комнату, проникая в мысли. А мысли… Они приходили одна за другой, безжалостные, острые, как осколки: «Он тебя предал».
«Он тебя обманул».
«Ему на тебя плевать».
«Он про тебя не вспоминает…» И вдруг — оглушающее, всепоглощающее желание исчезнуть. Спрятаться. Забиться в угол, закрыть глаза и больше никогда не видеть этот мир, где нет его голоса. А ведь было иначе. Было — как вдох, как полёт, как музыка, что звучит только для двоих. Было ощущение, что это навсегда. Было это чистое, безграничное: «Я его люблю. Я его очень люблю». И ничего больше не существовало — только он, только это чувство, только этот свет. Знакомо, правда? Когда ты паришь, когда мир кажется волшебным, а потом — вдруг — земл