Помню... Прошло 13 лет, а я не забыла. Каждый день и каждый год помню. Помню, как утром 6 числа услышала весть о его гибели. Считала каждый месяц, словно ждала, что он вернется оттуда, посвящала ему стихи. Одна из них попала на телевидение в репортаже о нем через год. Он часто приходил ко мне во сне, пока я не познакомилась с его мамой. Спустя пару лет я увидела и поклонилась его родителям. Впервые пять лет назад солнца не было, и в тот день я видела его брата — он такой же добрый и хороший, каким был он. Помню и ценю моменты, когда слышала и видела, как из уст школьников звучали стихи, посвященные Казбеку. И традиции поэтического часа продолжаются. Память жива.
Помню... Прошло 13 лет, а я не забыла. Каждый день и каждый год помню. Помню, как утром 6 числа услышала весть о его гибели. Считала каждый месяц, словно ждала, что он вернется оттуда, посвящала ему стихи. Одна из них попала на телевидение в репортаже о нем через год.
Он часто приходил ко мне во сне, пока я не познакомилась с его мамой. Спустя пару лет я увидела и поклонилась его родителям.
Впервые пять лет назад солнца не было, и в тот день я видела его брата — он такой же добрый и хороший, каким был он. Помню и ценю моменты, когда слышала и видела, как из уст школьников звучали стихи, посвященные Казбеку. И традиции поэтического часа продолжаются. Память жива.
