Грязь. Холод. Влажность, которая проникает в кости. И постоянное, ежеминутное ожидание смерти. Ощущение, что каждый следующий шаг может стать последним, намертво въедается в подкорку. Здесь всё — вся эта реальность — хочет тебя убить. Самыми изощрёнными способами. Ты слишком хорошо понимаешь: это конец. Твой контракт или повестка оказались билетом в один конец. Даже если тебе удастся отсюда выбраться телом, разум останется здесь навсегда. Он будет скитаться среди пустых, раздолбанных лесополос, над мёртвыми полями, перепаханными минами и снарядами. Возвращаться некуда. Тебя больше никто не понимает. А ты не понимаешь их. Их заботы кажутся такими мелочными, а жизнь — такой наивной, что становится тошно. В отпуску ты не знаешь, что делать, и просто пьёшь три дня подряд, мечтая вернуться обратно раньше срока. Дёргаешься от любого резкого звука. На тебя смотрят как на сумасшедшего, а в некоторых глазах читается презрение к форме, к чёрному шеврону с черепом и словами последней надежды: «