Найти в Дзене
Мысли в слух

Билет в один конец. Исповедь солдата

Грязь. Холод. Влажность, которая проникает в кости. И постоянное, ежеминутное ожидание смерти. Ощущение, что каждый следующий шаг может стать последним, намертво въедается в подкорку. Здесь всё — вся эта реальность — хочет тебя убить. Самыми изощрёнными способами. Ты слишком хорошо понимаешь: это конец. Твой контракт или повестка оказались билетом в один конец. Даже если тебе удастся отсюда выбраться телом, разум останется здесь навсегда. Он будет скитаться среди пустых, раздолбанных лесополос, над мёртвыми полями, перепаханными минами и снарядами. Возвращаться некуда. Тебя больше никто не понимает. А ты не понимаешь их. Их заботы кажутся такими мелочными, а жизнь — такой наивной, что становится тошно. В отпуску ты не знаешь, что делать, и просто пьёшь три дня подряд, мечтая вернуться обратно раньше срока. Дёргаешься от любого резкого звука. На тебя смотрят как на сумасшедшего, а в некоторых глазах читается презрение к форме, к чёрному шеврону с черепом и словами последней надежды: «

Грязь. Холод. Влажность, которая проникает в кости. И постоянное, ежеминутное ожидание смерти. Ощущение, что каждый следующий шаг может стать последним, намертво въедается в подкорку. Здесь всё — вся эта реальность — хочет тебя убить. Самыми изощрёнными способами.

Ты слишком хорошо понимаешь: это конец. Твой контракт или повестка оказались билетом в один конец. Даже если тебе удастся отсюда выбраться телом, разум останется здесь навсегда. Он будет скитаться среди пустых, раздолбанных лесополос, над мёртвыми полями, перепаханными минами и снарядами.

Возвращаться некуда. Тебя больше никто не понимает. А ты не понимаешь их. Их заботы кажутся такими мелочными, а жизнь — такой наивной, что становится тошно. В отпуску ты не знаешь, что делать, и просто пьёшь три дня подряд, мечтая вернуться обратно раньше срока. Дёргаешься от любого резкого звука. На тебя смотрят как на сумасшедшего, а в некоторых глазах читается презрение к форме, к чёрному шеврону с черепом и словами последней надежды: «Жажду воскресения мёртвых»…

Тебе говорят: «Сбеги! За что ты там хочешь погибнуть?». Они не понимают главного — бежать некуда. Ты уже не помнишь, когда в последний раз чувствовал что-то хорошее. Вся твоя энергия уходит на внутреннюю борьбу, чтобы просто не сойти с ума.

Ты мёрз, как собака. На твоих руках — чужая кровь. Ты слышал последние вздохи друзей. Искал крошки галет в коробках из-под сухарей, отбивая их у мышей. Найдя банку замёрзшей рыбы, выковыривал сломанной ложкой жир со льдом и жадно глотал эту отвратительную смесь.

А ночью, прижавшись к стенке блиндажа, вслушивался в тишину, вздрагивая от каждого разрыва. «А что, если следующий — прямо сюда? Раздавит тоннами земли? Успею ли понять, что уже мёртв?».

Вся наша заслуга лишь в одном: это мы здесь, а не вы. Ни больше, ни меньше.

Мы не святые. Для кого-то мы — ангелы, для кого-то — демоны. Но мы здесь для того, чтобы вы не стали такими, как мы. Чтобы вы не увидели этого и не пережили.

Попробуйте понять. Цените то, что имеете, пока это есть. Живите своими, а не нашими ценностями.

И не забывайте нас. Пожалуйста.