Поговорим о том, как пишутся стихи. Тема обширная, неисчерпаемая. Творчество, вдохновение – это чудо. Прекрасные моменты – то неожиданные, то долгожданные – словно подарок Небес. Вдруг тебе приоткроется тайна нашего земного бытия или кажется, будто слышишь голоса из мира запредельного. Поэтов – самых разных, талантливых и не очень - считаю людьми счастливыми, поскольку каждый в моменты творения поднимается выше обыденности, суеты земной.
Пусть разговор о поэзии начнут ТЮТЧЕВ и АХМАТОВА.
Среди громов, среди огней,
Среди грохочущих страстей,
В стихийном пламенном раздоре,
Она с небес слетает к нам –
Небесная к земным сынам,
С лазурной ясностью во взоре –
И на бушующее море
Льёт примирительный елей.
Фёдор ТЮТЧЕВ.
Бывает так: какая-то истома;
В ушах не умолкает бой часов;
Вдали раскат стихающего грома.
Неузнанных и пленных голосов
Мне чудятся и жалобы и стоны,
Сужается какой-то тайный круг,
Но в этой бездне шёпотов и звонов
Встаёт один, всё победивший звук.
Так вкруг него непоправимо тихо,
Что слышно, как в лесу растёт трава,
Как по земле идёт с котомкой лихо…
Но вот уже послышались слова
И легких рифм сигнальные звоночки, —
Тогда я начинаю понимать,
И просто продиктованные строчки
Ложатся в белоснежную тетрадь.
Анна АХМАТОВА.
КАК ПИШУТСЯ СТИХИ
О чём писать,
на то не наша воля…
Н.РУБЦОВ.
Как пишутся стихи?
Скорей, стихийно,
Рифмуешь всё,
Что в голову взбредёт.
Заставь себя писать
Почти насильно,
Ан не пойдёт.
Такой вот изворот.
О чём писать?
На то не наша воля,
Сказал Рубцов,
А он в стихах мастак!
Что объяснять и как,
Не знаю боле,
Я с детства их пишу.
Незнамо как.
Галина СОРОКИНА.
СТИХИ РАСТУТ
Стихи растут, как звёзды и как розы…
М.ЦВЕТАЕВА.
Стихи растут как звёзды и как розы,
Растут в жару, метели и дожди.
И что для них какие-то прогнозы,
Они растут, хоть жди их, хоть не жди.
Стихи растут душистою сиренью,
Когда в душе покой и благодать.
Когда ушли обиды и сомненья,
Лишь о хорошем хочется писать.
Они растут крапивой под забором,
Когда печально, муторно в душе.
Тогда стихи набиты всяким вздором,
И вместо ярких образов – клише.
Стихи растут, растут, не остановят
Их бурный рост ни время, ни года,
А что же их питает, что же кормит,
И что для них – счастливая звезда?
Они растут от взгляда на мельканье
Минут, часов, сезонов и времён.
Как неизбежность это испытанье
Ростком стиха, и победитель - он.
Галина СОРОКИНА.
СТИХИ РАСТУТ
Стихи растут, как звёзды и как розы,
Как красота – ненужная в семье...
М. ЦВЕТАЕВА.
Стихи растут и вглубь, и вширь,
С поэтом постигая мир –
Мир роз и звёзд, Земли и Неба.
Как каравай ржаного хлеба,
Вздымаясь, на дрожжах, растёт,
Так и стихи из года в год
Растут, вбирая впечатленья,
Мечты и сны, и откровенье
Небес, земли, звезды, цветка.
Стихи растут. И так близка
Земля - ползущего жука
Поймёт какой-нибудь поэт –
Сейчас иль через много лет.
А вдохновенье – гость с высот –
К нему летит, его ведёт.
Плод сновидений и трудов
В полёт отправиться готов.
Как зов звезды - его строка,
А может, формула цветка,
В росе сиянье лепестка.
Летит с безмерной высоты
К поэту музыка звезды.
Плывут стихи, как корабли
С далёких звёзд, как зов любви,
Как грёзы, воплощенье сна,
Как чудная души весна.
Стихи плывут, живут, растут.
Какой неведомый маршрут
Они, рождаясь, изберут?
Не знает этого поэт,
Хоть сочиняет много лет.
Не знает ни один из нас,
Какой же сон ему припас
Господь на вечер иль на ночь.
Приснится он, хоть гонишь прочь.
Наталия ТРОФИМОВА.
Поэту
Уж нет пути назад,
Избрал ты путь поэта.
И от людей наград
Не жди за это.
То радость, то печаль,
То лунный свет,
То жемчугом роса –
Всё это много лет
Шлют небеса
Тебе в награду.
И ничего не жаль,
Не так уж много надо.
То ямб, а то хорей,
А то гекзаметр.
На вишне соловей
Запел и замер.
А ты не спишь. В ночи
Стихи слагаешь.
Душа поёт, кричит.
И сам не знаешь,
Откуда все слова,
Мелодии, рифмы.
Кружится голова
В нездешнем ритме.
То ямб, а то хорей,
А то гекзаметр.
На вишне соловей
Запел и замер.
Наталия ТРОФИМОВА.
Я — изысканность русской медлительной речи,
Предо мною другие поэты — предтечи,
Я впервые открыл в этой речи уклоны;
Перепевные, гневные, нежные звоны.
Я — внезапный излом,
Я — играющий гром,
Я — прозрачный ручей,
Я — для всех и ничей.
Переплеск многопенный, разорванно-слитный,
Самоцветные камни земли самобытной,
Переклички лесные зелёного мая,
Всё пойму, всё возьму, у других отнимая.
Вечно юный, как сон,
Сильный тем, что влюблён
И в себя, и в других,
Я — изысканный стих.
Константин БАЛЬМОНТ.
Стихи – стихия
Стихи, наверное, – всегда стихия,
Когда из сердца, из души идут.
Хорошие, а, может, и плохие,
Они стремятся ввысь. И их маршрут
Уходит далеко, в заоблачные дали,
В миры, куда другой дороги нет.
Поэты-фантазёры не устали
Искать свой неожиданный сюжет.
Какой-нибудь взыскательный читатель
Ругает рифмы их, и стиль, язык.
Не будет спорить с ним поэт-мечтатель.
Он в облаках стихии не привык
Вникать в детали, ставить запятые.
Мысль у него торопится вперёд.
А правила известные, простые
Корректор знает и изъян найдёт.
Наталия ТРОФИМОВА.