Мы мастера накручивать. Виртуозы создания бури в стакане воды.
Внутри бубнит циничный диалог, и мы спешим его оправдать, подкидываем ему дрова: «Да, мир жесток, да, люди — идиоты, да, я бедный, несчастный, непонятый».
Мы так отчаянно защищаемся, строим такие высокие стены из жалости к себе, что не замечаем простую математику: чем толще броня, тем больше вокруг мерещится врагов.
В этом мутном потоке мы даже не успеваем заметить, как из нас делают дураков.
Или, что страшнее, мы сами делаем дураков из себя.
Мы готовы оправдать любую низость, любой абсурд, любую несправедливость, лишь бы не останавливаться. Лишь бы не признавать, что проблема не в «них».
Проблема — в этой проклятой дрожи. В вечном, липком волнении.
Управлять этим волнением — сродни забытому дару.
И речь не о том, чтобы научиться стоически терпеть пустоту, сжав зубы до скрипа. Это путь мазохиста.
Речь о том, чтобы понять: выход есть. Всегда был.
Просто за дверью, которую мы держим закрытой своим страхом, — блаженство.
Не салюты и фанфары, а тишина.
Это как сделать первый настоящий вдох.
Осознанно. Медленно.
Такое странное чувство: ты втягиваешь воздух, но кажется, будто ты не берешь его у мира, а отдаешь себя ему.
Это трепетно до мурашек.
И, если честно, немного забавно. Забавно понимать, что все это время мы задыхались просто по привычке.
