Осень. Шапки, тёплые куртки, ботинки... Множество лиц в центре города. Популярная музыка вдалеке, но всё тонет в этом бубнящем людском потоке. Люди идут постоянно, люди идут бесконечно, многие люди идут бесцельно. Потому что надо идти, а почему чаще всего не знают и сами. Шорох дороги и людская речь превращаются в монолитный жизненный материал. Этот материал текучий, он движется постоянно.
Взрослые старательно копируют оттенки улицы, не отличаясь по цвету от зданий, столбов и асфальта. В монотонном потоке выделяются лишь дети. В своей кричащей одежке они на самом деле выглядят как яркие цветы. Людской поток течёт спокойно, большинство однообразного цвета, тусклые, одинаковые. И лишь один-два на каждые тридцать человек кричат своей одеждой об индивидуальности, но они теряются в этом движущемся людском потоке.
На обочине этого потока на складном стуле сидел мужчина в меховой шапке. Перед ним стоит открытая сумка, некоторые скаладывают в неё своё мнение. Мужчина просто играт на баяне. На лице его все эмоции вытеснило одно желание успеть сыграть всё. Не надо ничего придумывать, не надо ничего усложнять. Надо просто всё сыграть.
На фоне неопределённой, но популярной музыки, людское месиво что-то говорит, но понять это уже нельзя. Это уже просто шум. Разговоры, кашель, звуки шагов, Паваротти или автомобиль - не имеет значения. Здесь это уже просто шум. Звуки баяна уже постепенно сливаются с шумом этого людского потока и разобрать их всё сложнее. Но пока есть силы, он будет играть. Потом он исчезнет и на его место придёт другой, такой же. Будет растягивать меха баяна и старательно повторять ту самую мелодию, которую надо доиграть. Кто-то играет чтобы отличаться от остальных люднй, а кто-то не хочет отличаться от остальных и потому играет.
Сюда обязательно надо приводить любопытных людей и наблюдать за потоком со стороны, ничего не объясняя.
29 ноября 2025
