И вот — финал. Тот, которого мы ждали и которого боялись. От Марины пришли известия: Настя жива. Она всё там же, в том самом домике, где пахло заботой и стояла беседка. Её дочка, та самая спасённая когда-то малышка, выросла. У неё теперь свои девочки — четырнадцать лет и девять. Жизнь, которую Настя когда-то отстояла, дала новые ростки, новые ветви. А сама Настя… У неё остались проблемы с памятью. Похоже, уже безвозвратно. Её сознание, вынеся на своих хрупких плечах невыносимую тяжесть потерь, боли, милосердия и любви, наконец, отступило. Возможно, память — это не бездонный колодец. Возможно, у неё есть предел. И когда он превышен, душа, чтобы выжить, строит тихую, непроницаемую стену. Забыть — не значит предать. Иногда забыть — значит позволить себе наконец покой. Её история теперь живёт не в её голове, а в нас. В тех, кто её слышал. В детях её дочери. В этой записи. И на этом мы поставим точку. Жирную, ясную, окончательную. Не потому, что больше нечего сказать. А потому, что э