История началась с того, что вселенная решила меня наградить. Помните времена, когда работодатели внедряли в корпоративную жизнь разные плюшки? Мол, график у нас 5/2 конечно, работа от рассвета до заката, но! У нас есть стол для настольного тенниса. Или печенье бесплатное. Премий и 13-й зарплаты конечно нет, но раз в год мы отправляем одного сотрудника в Диснейленд. Случайного сотрудника. Лотерея у нас такая.
Вот и в нашей конторе, носившей гордое название ООО «Как-Нибудь Сделаем», помимо выдачи благодарностей, бесполезных грамот и корпоративных ручек, существовала традиция: «Годовое мотивирующее рэндом-событие».
В коробку из под пачек бумаги собирались наши бэйджи (ох, время было такое, когда все при бэйджах и блютуз гарнитурой в ухе) и гендиректор с лицом "важный курица" тянул случайную карточку из этой самой коробки.
Карточку тянули торжественно. Под вспышки корпоративного фотоаппарата, который включали два раза в год: на Новый год и когда увольняли кого-то «по соглашению сторон». Чтобы память о бедолаге осталась в производственном архиве.
Гендиректор медленно развернул бейдж, прищурился и прочитал: «Автор Дзенович Каналов… Поздравляю. Ты выиграл билет на Октоберфест. В Мюнхен. На четыре дня. От компании».
Так я оказался обладателем билета на мероприятие, про которое я знал ровно две вещи:
- туда едут пить;
- пьют там так, как будто дома в шкафу лежит запасная печень.
Октябрь. Мюнхен. Я — человек, который обычно «ну одну кружечку и всё». Уже на входе стало понятно: «одну» тут не считают. Тут считают литрами, бочками и потерянными достоинствами.
Пиво было везде. В руках, на столах, в межгрудейном пространстве пухленьких официанток. Уж им то я бы точно оставил чаевые.
Музыка играла так, будто её включили ещё в 1908 году и забыли выключить. Я честно старался держаться. Ел сосиски. Запивал. Потом ел ещё сосиски, потому что запивать было уже некуда.
На каком-то этапе организм подал сигнал. Как будто загорелся "Check" на автомобильной панели. Сигнал гласил: "Мочевой пузырь полон, сэр! Извольте облегчиться". И началась игра на время. Беги или обоссышься. Говорю Вам, как есть.
Я рванул. Сквозь толпу. Сквозь людей, которые были счастливы, пьяны и никуда не спешили. А я спешил. Очень. Шнеля, руссо туристо!
Нашёл заветный ряд синих кабинок. Очередь? Нет, конечно. Я же в начале рассказа сказал, что вселенная меня любит, помните?
Я дёргаю ручку первой попавшейся двери.
Щеколда не выдерживает. Слетает как занавеска в хрущёвке, которую держал один ржавый гвоздик.
Дверь распахивается. И как бы сказал Филипп Киркоров - в жизни каждого человека наступает момент, когда вошел не в ту дверь!
Передо мной — не пустая кабинка.
В кабинке сидит... Дональд Трамп!
Он смотрит на меня. Я смотрю на него. Мы оба понимаем: момент неловкий.
Он инстинктивно тянет руку вперёд — закрыть дверь.
А я…
А я, воспитанный, рефлекторно делаю то, чему меня учили годами: протягиваю руку в ответ и пожимаю её.
Крепко. С уважением. С лёгким кивком.
Дверь так и остаётся открытой.
Мы пожали друг другу руки.
Я извинился.
Он кивнул.
Я закрыл дверь.
История - выдумка, скажете вы. Но это же мой канал, подмечу я.
Время сейчас такое. Художественно-выдуманое.
P.S. Если история автора враньё, то откуда у Дональда Трампа крепкое рукопожатие, тренированное годами?
