Ремонт в старой квартире затянулся уже на второй месяц. Я наняла бригаду мастеров, чтобы наконец привести в порядок это жилье, доставшееся мне от бабушки. Квартира была в ужасном состоянии — обои отваливались, трубы текли, полы скрипели на каждом шагу. Бабушка последние годы почти не следила за ремонтом, а потом переехала жить к нам.
В тот день я зашла проверить, как идут дела. Прораб Сергей Иванович встретил меня в коридоре с озадаченным видом.
— Валентина Петровна, вам нужно кое-что посмотреть.
Он провел меня в большую комнату, где рабочие уже сняли старый паркет. Один из мастеров стоял на коленях возле вскрытых досок пола, держа в руках какую-то коробку. Когда я подошла ближе, увидела старую жестяную коробку из-под печенья, покрытую пылью и паутиной.
— Мы нашли ее под полом, — объяснил мастер. — Там еще письма какие-то были, но они сильно истлели. А вот эти фотографии сохранились неплохо.
Я взяла коробку дрожащими руками. Открыла крышку. Внутри лежали черно-белые фотографии, пожелтевшие от времени. Я вытащила первую и ахнула. На снимке стояла молодая женщина в белом платье с букетом цветов. Лицо показалось мне знакомым, но я не сразу поняла, кто это. Присмотрелась внимательнее и узнала бабушку. Совсем молодую, красивую, с лучистыми глазами.
Следующая фотография изображала мужчину в военной форме. Высокий, статный, с усами. Я никогда не видела этого человека. Перевернула снимок — на обороте выцветшими чернилами было написано: "Моему единственному. Навсегда твоя Клава".
Клава — так звали бабушку. Но кто этот мужчина? Я знала только одного мужа бабушки — моего деда Михаила, с которым она прожила пятьдесят лет. Этот военный совсем не похож на деда.
Я перебрала остальные фотографии. Бабушка с тем же мужчиной на фоне какого-то здания. Они вдвоем на скамейке в парке. Он держит ее за руку. На всех снимках они выглядели счастливыми, влюбленными.
— Вы в порядке? — спросил Сергей Иванович. — Может, воды принести?
Я покачала головой, пытаясь собраться с мыслями. Мастер вскрыл полы и нашел коробку с фотографиями моей семьи. Но это были не просто фотографии. Это была какая-то тайна, о которой я ничего не знала.
Я поблагодарила рабочих, взяла коробку и поехала к бабушке. Она жила у нас уже три года, с тех пор как ей стало трудно справляться одной. Когда я приехала, бабушка сидела на кухне, пила чай с печеньем. Увидев меня, улыбнулась.
— Валечка, какая неожиданность! Что-то случилось?
Я села напротив, поставила коробку на стол.
— Бабуль, рабочие нашли это под полом в твоей квартире.
Лицо бабушки изменилось. Улыбка исчезла, глаза стали серьезными. Она медленно протянула руку к коробке, открыла ее. Достала фотографию с военным, долго смотрела на нее молча.
— Я думала, что сожгла все, — прошептала она наконец. — Но, видимо, эту коробку спрятала и забыла.
— Бабушка, кто этот человек?
Она положила фотографию обратно, закрыла коробку. Долго молчала, смотрела в окно. Потом тяжело вздохнула.
— Это Николай. Моя первая любовь. Мы собирались пожениться, но он уехал служить и пропал без вести. Я ждала его три года. Потом поняла, что нужно жить дальше. Встретила твоего деда Мишу, вышла за него замуж.
Я слушала, затаив дыхание. Бабушка никогда не рассказывала об этом. Всегда говорила только о деде, об их совместной жизни.
— Я любила Мишу, — продолжала бабушка. — Он был хорошим человеком, заботливым мужем. Мы прожили счастливую жизнь. Но Николай... он был первым. Это особенное чувство, понимаешь? То, что случается раз в жизни.
— Почему ты спрятала фотографии под пол?
Бабушка грустно улыбнулась.
— Когда вышла замуж за Мишу, хотела уничтожить все, что напоминало о Коле. Думала, так будет правильно, честно по отношению к новому мужу. Сожгла письма, дневники. Но эти фотографии не смогла. Они были слишком дороги. Спрятала под половицей в большой комнате, думала, что когда-нибудь достану, посмотрю. Но потом забыла. Жизнь закрутила — дети, работа, заботы. И вот, столько лет прошло.
Я взяла ее руку в свою.
— Дед знал о Николае?
— Знал. Я рассказала ему до свадьбы. Миша отнесся с пониманием. Сказал, что у каждого есть прошлое, и это нормально. Он был мудрым человеком, твой дед.
Мы просидели на кухне до вечера. Бабушка рассказывала о Николае — как они познакомились, как влюбились, какие строили планы. О том, как она ждала его письма, которые приходили все реже, а потом прекратились совсем. О том, как она пыталась узнать, что с ним случилось, но везде отвечали одно — пропал без вести.
— Я долго винила себя, — призналась бабушка. — Думала, может, нужно было ждать дольше. Вдруг он вернется, а я уже замужем. Но мама говорила, что жизнь продолжается. Что нельзя вечно жить в ожидании. И я послушалась.
— Ты не виновата, бабуль. Ты сделала правильный выбор. Если бы не дед, не было бы папы, не было бы меня.
Бабушка сжала мою руку.
— Знаю. Я ни о чем не жалею. Миша подарил мне счастливую жизнь. Мы вырастили детей, внуков понянчили. Я благодарна судьбе за то, что он появился в моей жизни.
Она снова открыла коробку, достала фотографии, разложила на столе. Мы рассматривали их вместе. Бабушка рассказывала истории, связанные с каждым снимком. Где это было, когда, при каких обстоятельствах.
— Вот эта фотография сделана на вокзале, когда он уезжал. Я держу его за руку и не хочу отпускать. А эта — в парке, где мы познакомились. Здесь мы на свадьбе его сестры. А это последняя наша фотография, за неделю до того, как он уехал навсегда.
Я смотрела на молодую бабушку на снимках и не могла поверить, что это та же женщина, что сидит рядом со мной. Жизнь так сильно меняет людей. Но внутри, наверное, мы остаемся теми же. С теми же мечтами, чувствами, воспоминаниями.
— Что теперь делать с этими фотографиями? — спросила я.
Бабушка задумалась.
— Знаешь, давай оставим их. Спрячем в альбом, но не будем выбрасывать. Это часть моей истории. Часть меня. Я прожила долгую жизнь, и в ней было место разным людям, разным чувствам. Николай был важной частью моей молодости. Миша — частью всей остальной жизни. Оба важны.
Мы сложили фотографии обратно в коробку. Я забрала ее домой, положила в шкаф вместе с другими семейными альбомами. Иногда доставала, рассматривала. Показывала дочке, рассказывала историю прабабушки и ее первой любви.
Дочка слушала с интересом, задавала вопросы. Ей было трудно представить бабулю молодой, влюбленной. Но фотографии были доказательством того, что все мы когда-то были молодыми, полными надежд и мечтаний.
Ремонт в квартире закончили через месяц. Я продала ее — не хотела там жить, слишком много воспоминаний. Но коробку с фотографиями сохранила. Она стала частью нашей семейной истории, той частью, о которой мы не знали раньше.
Бабушка иногда просила показать ей фотографии. Садилась в кресло, рассматривала их долго, молча. Я видела, как меняется ее лицо — становится мягче, моложе. Будто она возвращалась в то время, когда была молодой, счастливой, влюбленной.
— Знаешь, Валечка, — сказала она как-то, — я рада, что вы нашли эти фотографии. Я боялась, что умру, и никто не узнает о Коле. Что он просто исчезнет из истории, будто его и не было. А теперь вы знаете. И будете помнить.
Я обняла бабушку, почувствовала, какая она хрупкая, маленькая. Когда-то она была сильной, молодой, могла выдержать любую боль. Теперь осталась только память. Но эта память ценна. Она делает нас теми, кто мы есть.
История с найденными фотографиями научила меня важной вещи. Каждый человек — это целая вселенная. Со своими тайнами, болями, радостями. Мы думаем, что знаем близких людей, но на самом деле знаем только часть. Только то, что они готовы показать.
Бабушка прожила еще несколько лет после той находки. Она часто вспоминала и Николая, и деда Мишу. Говорила, что оба были важны, оба любимы. Просто по-разному. Николай — это юношеская мечта, первая любовь, то, что остается в сердце навсегда. Миша — это настоящая жизнь, семья, дети, долгие годы вместе.
Когда бабушка уехала в деревню к своей сестре, я спросила, не взять ли ей коробку с фотографиями. Она покачала головой.
— Оставь у себя. Это теперь часть вашей семейной истории тоже. Передашь дочери, она своим детям передаст. Пусть знают, что их прабабушка умела любить. По-настоящему, сильно, навсегда.
Те фотографии до сих пор хранятся у меня. Иногда достаю, показываю дочке. Рассказываю историю о том, как мастер нашел их под полом, как мы узнали семейную тайну. Дочка слушает, смотрит на молодую прабабушку и говорит, что хочет любить так же сильно, как она.
И я думаю, что это и есть главное. Не бояться любить, не бояться жить. Делать выбор и не жалеть о нем. Помнить прошлое, но строить будущее. Именно этому научила нас бабушка. И именно это передают нам те старые фотографии, найденные случайно под скрипучим полом старой квартиры.
Подписывайтесь, чтобы видеть новые рассказы на канале, комментируйте и ставьте свои оценки.. Буду рада каждому мнению.