Иногда нужно опустить руки. Не в тот момент, когда они уже пусты, а когда в них еще теплится последнее, почти невесомое дыхание надежды.
Оно похоже на тень бабочки на коже — едва уловимо, но ты всё ещё чувствуешь её призрачное биение. И этот момент — самый важный. Момент выбора между долгим, мучительным умиранием иллюзии и одним резким, чистым вдохом правды.
Это — конец. Не с громом и слезами, не с хлопнувшей дверью или чужим голосом в трубке. А с тишиной. Тишиной, которая спускается внутрь и говорит тебе на языке, понятном без слов: история закончила писаться.
Перо сломано, чернила высохли.
Последняя точка не поставлена, потому что её ставить уже некому. Она просто висит в воздухе, эта точка, и ты понимаешь, что если не поставишь её сама, то будешь вечно ждать продолжения там, где остались только пустые страницы.
Оставить надежды — это не предать себя. Это признать, что карта, по которой ты шла, вела в никуда. Что обещанный берег был миражом.
И теперь нужно не плыть дальше в пустоту, а повернуть к своему собственному, реальному горизонту.
Забыть ожидания — не стереть память, а снять с неё тяжёлые, позолоченные рамы «что могло бы быть».
Оставить только саму картину — такую, какая она есть. Со всеми её трещинами и выцветшими красками.
И поблагодарить. Это самое сложное и самое освобождающее.
Поблагодарить не судьбу за жестокий урок, а его.
За тот свет, который когда-то падал из его глаз на твою жизнь. За смех, который звучал как единственно верный звук. За теплоту ладоней в тот холодный день. Эти моменты были настоящими. Они — твои. Они уже часть твоей памяти, твоей личности. И за это — спасибо. Простое, человеческое, без горечи.
Так сложилась судьба. Не как приговор, а как география.
Две реки текли рядом, плескались друг о друга волнами, окрашивали одни и те же берега, но их устья были в разных морях. И разлив — не катастрофа, а естественный ход вещей. Пора отпустить воду.
Но что делать с этой энергией?
С этой вселенной, которая была построена для двоих и теперь осталась без гравитации?
Она бурлит, просит выхода, стучит в виски бессонными ночами. Её нельзя похоронить — она живая. Её нельзя отдать — она твоя.
Значит, нужно превратить её в материю.
Пусть несостоявшаяся любовь, которой не нашлось места в мире людей, найдёт приют в мире вещей.
В словах, выстроенных в строфу, где каждое — это невысказанное слово ему.
В краске, выплеснутой на холст густым, страстным мазком — это цвет его голоса.
В глине, что послушно принимает форму под твоими пальцами — это очертание той пустоты, что он оставил. В танце, в шитье, в песне, в саде, взращенном из чёрной земли.
В идею, которая будет вдохновлять других!
В новый проект! Новую профессию!
Созидать.
Не чтобы забыть, а чтобы помнить по-другому.
Не как о потере, а как об источнике силы.
Эта энергия — последний, самый щедрый подарок этой истории любви.
Она больше не принадлежит вам двоим.
Она принадлежит только тебе.
И ты можешь явить её миру.
Создай шедевр из своего уцелевшего сердца. Построй город из своих осколков.
Напиши симфонию своего одиночества.
И сделай это во имя.
Во имя того, что было.
Во имя того, чего не стало.
Во имя себя — той, что любила, и той, что выжила, и той, что теперь будет творить из этого пепла новую жизнь.
Это не побег.
Это возведение памятника.
Самого честного памятника — не мраморному идеалу, а живой, хрупкой, прекрасной и горькой человеческой любви, которая пришла, обожгла и ушла, оставив после себя не пепелище, а вечное, неугасимое пламя творчества.
И однажды, касаясь готовой работы — холодной страницы, гладкой поверхности скульптуры, — ты поймёшь: он ушёл. Все закончилось.
Но любовь — осталась. Она больше не к нему.
Она через него.
Она стала творчеством...
И в этом — её вечное спасение.
И твоё.
За личной психологической консультацией Вы можете обратиться ко мне:
КЛИНИЧЕСКИЙ ПСИХОЛОГ - Наталья Андреевна Кирейцева
+79037711117, пишите в мессенджеры Ватсап, Телеграмм, MAX
Болезни после токсичных отношений
О нарциссах от самих нарциссов