Когда я была маленькой, самым тёплым днём недели всегда было воскресенье.
Ещё до рассвета бабушка Поля начинала свои приготовления — я узнавала об этом по тихому звону посуды на кухне и по тому особенному шороху, с которым она доставала из шкафа своё старое сито.
Я просыпалась не от будильника, а от аромата. Сначала — едва уловимый запах ванили, потом — тёплая волна корицы, а следом — тот самый, ни с чем не сравнимый дух свежеиспечённого теста, от которого сразу становилось спокойно и радостно на душе.
— Бабуль, — шёпотом звала я, пробираясь на кухню в пижаме, — а можно я помогу?
Бабушка всегда встречала меня улыбкой. В её глазах, окружённых сетью мелких морщинок, танцевали весёлые искорки.
— Конечно, помощница. Только помни: тесто — оно как живое. Любит, когда с ним ласково.
Я забиралась на высокий стул, а бабушка ставила передо мной небольшую мисочку с тестом.
— Вот, попробуй. Только не торопись. Пальцы должны чувствовать, а не давить.
Я старательно повторяла её движения, но тесто у меня всё время получалось каким‑то непослушным.
— Почему у тебя оно такое воздушное, а у меня — как камень? — вздыхала я.
Бабушка приседала рядом, брала мои руки в свои — тёплые, чуть шершавые от постоянной работы — и показывала снова.
— Видишь, надо не месить, а будто гладить. И ещё… — она наклонялась к моему уху, — надо говорить с ним.
— Говорить?! — я не могла поверить.
— А как же! Тесто всё чувствует. Я вот ему шепчу: «Расти, моё солнышко, будь пышным да румяным, порадуй мою внученьку».
Я смеялась, но бабушка говорила совершенно серьёзно. И что самое удивительное — её тесто всегда получалось волшебным.
Мой первый провал
Однажды я решила доказать, что дело не в «волшебных словах», а в правильном рецепте. Бабушка уехала к подруге, а я достала все ингредиенты, точно отмерила каждый грамм, включила таймер… Но не стала ничего шептать.
Через час тесто оставалось таким же плотным, как в начале. Я пыталась его «оживить», но ничего не выходило.
На следующий день, когда бабушка вернулась, я честно призналась:
— Не получилось, бабуль. Всё делала по рецепту, а оно не поднялось.
Она только ласково улыбнулась:
— Знаешь, внучка, дело не только в граммах и минутах. Тесто чувствует настроение. Если ты волнуешься или торопишься — оно тоже волнуется. А если говоришь с ним ласково — оно отвечает добром.
Я не совсем понимала, но внимательно наблюдала, как бабушка работает. Как её руки двигаются плавно, будто танцуют. Как она тихонько напевает что‑то себе под нос. Как шепчет тесту те самые слова…
Годы спустя
Теперь я сама пеку булочки по воскресеньям. Мой дом наполняется теми же ароматами, что и в детстве. Мои дети, как когда‑то я, приходят на кухню со сонными глазами и спрашивают:
— Мама, а можно я помогу?
И я, улыбаясь, отвечаю:
— Конечно, моя хорошая. Только помни: тесто любит ласковые руки и добрые слова.
Я показываю им, как правильно месить, как чувствовать текстуру, как слушать своё сердце. И когда они спрашивают, что говорить тесту, я повторяю слова бабушки Поли:
— Скажи ему: «Расти, моё солнышко, будь пышным да румяным, порадуй мою маму (мою сестрёнку, моего братика)».
Мои дети смеются, но всё равно шепчут эти слова. И их булочки получаются такими же воздушными, как у бабушки.
То, что остаётся
Бабушки Поли уже давно нет с нами. Но каждое воскресенье она возвращается в наш дом — в аромате ванили и корицы, в тепле свежеиспечённых булочек, в этих простых словах, которые я передаю своим детям.
Теперь я понимаю: её секрет был не в рецепте. Он был в любви, которую она вкладывала в каждое движение. В терпении, с которым она учила меня. В добре, которое она щедро раздавала всем, кто оказывался рядом.
И когда мои дети спрашивают, почему у меня всё так вкусно получается, я отвечаю:
— Потому что тесто, как и люди, чувствует любовь. Оно отвечает добром на добро, теплом на тепло.
А потом, глядя, как они с аппетитом едят горячие булочки, я тихо говорю про себя:
«Бабушка Поля, спасибо тебе. Ты научила меня самому важному — передавать любовь через простые вещи. И эта любовь теперь живёт в моём доме, в моих детях, в каждом воскресном утре».
Главное не в том, как замесить тесто. Главное — в том, какую часть своей души ты в него вкладываешь. И эта часть остаётся с теми, кого ты любишь, даже когда тебя уже нет рядом.
Автор: Ирина Потемкина🌹