Когда-то давно у меня было платье.
Красное.
Я его обожала — оно было как мой внутренний огонь, как то чувство женщины, которое невозможно спрятать.
И вот я выхожу из комнаты, он смотрит на меня и говорит:
— «Слишком. Сними. Не для людей».
И знаешь что?
Я сняла.
Даже не спорила.
Даже не подумала, хочу ли я иначе.
Тогда мне казалось, что любовь — это когда тебя “одобряют”.
Когда ты становишься удобнее.
Когда подстраиваешься, чтобы не спровоцировать холод.
Но правда была в другом:
Я перестала быть собой, чтобы быть с ним.
И вот что я поняла спустя годы и сотни консультаций:
Каждый раз, когда женщина молчит, когда ей больно — она уменьшается.
Каждый раз, когда выбирает “не обидеть”, вместо “быть собой” — она исчезает.
Потеря себя не случается за один день.
Она происходит тихо:
когда ты не надеваешь то, что любишь,
когда не говоришь то, что чувствуешь,
когда соглашаешься на меньшее,
когда выбираешь “терпеть”, чтобы не потерять.
Но взрослой женщине уже можно жить иначе.
Можно надевать красное.
Можно говорить.
Можно быть живой, а не удобной.
И если ты сейчас чувствуешь, что потеряла свою яркость — знай: её можно вернуть.
Она никуда не исчезла.
Ты просто давно её не выбирала.