Уже не осень. Ещё не зима. Ноябрь тихонько нас сводит с ума. В нём нет золотого былого огня, Но нет и покоя декабрьского дня. Он – серое время, он – пауза, вздох, Меж буйством листвы и сугробов у ног. Он – время застывших в молчанье картин, Где мир до весны остаётся один. И в этой прозрачности стылой, пустой, Мы ищем потерянный сердцем покой. Ноябрь – это зеркало наших тревог, Стоящих у тысячи новых дорог.
Уже не осень. Ещё не зима.
Ноябрь тихонько нас сводит с ума.
В нём нет золотого былого огня,
Но нет и покоя декабрьского дня.
Он – серое время, он – пауза, вздох,
Меж буйством листвы и сугробов у ног.
Он – время застывших в молчанье картин,
Где мир до весны остаётся один.
И в этой прозрачности стылой, пустой,
Мы ищем потерянный сердцем покой.
Ноябрь – это зеркало наших тревог,
Стоящих у тысячи новых дорог.