Закрываешь глаза - а там ты, свежая, как огурчик, в белом платье скачешь по ромашковому полю, кожа сияет, волосы развеваются, и вообще выглядишь так, будто последние десять лет питалась исключительно лучами солнца и добрыми словами. А в реальности: лицо цвета простыни, под глазами мешки, в которых можно картошку хранить, и вечный вопрос к потолку: «Ну за что мне это?»
Знакомый сериал, да?
Мы глотаем витамины пачками, бегаем по врачам, сдаём анализы длиннее
романа Толстого, а потом удивляемся, почему всё равно болеем.
А тело тем временем шепчет (нет, орёт!) на своём языке:
- Горло болит? Я не могу проглотить эту обиду на маму/мужа/подругу.
- Голова раскалывается? Хватит думать о том, что обо мне подумают.
- Температура? Дай мне, дуре, наконец отдохнуть, я уже три года без отпуска!
Психосоматики (те ещё ехидны) давно заметили: тело - честнейший в мире спикер. Оно не врёт. Оно просто берёт и показывает то, что мы упорно засовываем в самый дальний ящик души.
Пример из жизни. Две подруги, ровесницы. Одна в тридцать пять выглядит на все пятьдесят: кожа серая, вечные мигрени, аллергия на всё, что движется.
Вторая в сорок пять скачет, как девчонка, и забывает, где находится аптечка.
Разница? Первая до сих пор мысленно доказывает маме, что «не такая, как ты
хотела». Вторая в тридцать пять наконец послала маму (мысленно, но очень
твёрдо) и начала жить свою жизнь.
Хочешь попробовать? Вечером садишься, берёшь листочек и пишешь, как ты хочешь себя чувствовать в сорок, пятьдесят, шестьдесят. Не «не болеть», а именно «быть гибкой, заряженной, с кожей, на которую приятно смотреть, и с энергией, от которой соседи шарахаются». Пишешь подробно, с картинками. Мозг - существо послушное, начнёт подтягивать реальность под заказ.
А ещё ловишь себя на мысли «опять я всё делаю не так» - подходишь к
зеркалу, улыбаешься своей больной мордашке и говоришь: «Всё, дорогая,
выбираю здоровье, а не роль вечной мученицы». Сначала неловко, как будто
признаёшься в любви собственному чайнику. Потом втягиваешься.
И вот уже тело перестаёт орать, а начинает мурлыкать. Простуды уходят в
отпуск. Кожа светится. Глаза горят. И ты вдруг понимаешь, что здоровье
продаётся не в аптеке, а в голове.
Если сегодня ты решишься перестать быть своей личной мученицей и напишешь хоть одну строчку про своё будущее сияющее «я» - лайкни. Просто чтобы сказать телу: всё, милая, я тебя услышала.
И перешли текст подруге, которая уже третий месяц «что-то не то с иммунитетом». Пусть тоже перестанет лечить симптомы и начнёт лечить причины.
В конце концов, тело - не враг и не предатель. Это самый честный друг, который просто бьёт тебя температурой по лбу и орёт: «Проснись, дура, живи наконец!»