В деревне летом любили мы ходить к сторожихе одной.
Сторожила она контору. Звали ее Ольга Ивановна.
Ждали когда она выйдет на улицу.
А в это вечернее время хорошо так было. Ветерок такой тёплый.
Садилась она на лавочку. Худенькая такая, в цветастом платочке и пахло от нее всегда почему-то жаренными семечками.
Мы мостились рядышком с ней.
И она начинала рассказывать...
Когда она была маленькая, один раз днем заснула, лет десять ей было.
Открывает глаза...
А у них в комнате стоял круглый стол посередине , на нем скатерть гобеленовая с бахромой...
И так она все подробно описывала. И какие у них стулья были лакированные финские и фикус большой в углу стоял... И как у них было все богато...
Так вот, открывает она глаза...
А за этим круглым столом с гобеленовой скатертью сидит большой кот на стуле как человек ростом и так на нее пристально смотрит.
Она испугалась и закрылась одеялом.
Потом посмотрела, а его уже нет.
Что это было, она до сих пор не знает.
Сейчас-то можно рассказывать, а тогда нельзя, время такое было...
А вот, когда она постарше была, тоже случай был...
Под утро, в полудрёме, услышала, что кто-то ее зовёт.
Поднимайся... поднимайся, вставай... И голос такой приятный.
А она , как будто отвечает, а голоса-то своего не слышит.
Сейчас... сейчас...
Поворачивается... и видит в проёме двери стоит высокий человек. И в такой интересной одежде, невозможно описать, и не белая, и не серебристая, не понятно.
И такое было ощущение, не передать...
Такое от него шло... родное... близкое...
В жизни, она говорит, я больше такое чувство не встречала.
Как будто, у меня в руках было счастье и я его упустила.
Когда она окончательно проснулась, никого уже не было.
После ее рассказов так хорошо было на душе и уходить от нее не хотелось...