Мой папа... Я наверное счастливый человек, у меня он был... А теперь он уходит... Счёт пошел уже на часы, больно, очень больно.
Никогда не думала, что буду просить Бога, чтобы он облегчил страдания, и забрал его.
Папа, отец, в моих рассказах иронично - папенька.
Ругались мы, особенно по молодости моей, характер вспыльчивый у обоих, но всегда он меня любил, знала, что любит больше всех, наверное я даже была единственная кого он любил.
Болезнь не жалеет, от папы не осталось ни чего одна лишь боль. А он меня узнал, знаете слова какие были: доченька, там мясо , поешь, специально для тебя оставил...
А я молю Бога чтобы скорей окончились его мучения, сегодня не смогла отработать, вхдрагиваю от каждого звонка. И мысль одна, как же так...
А три месяца назад у нас были планы, а теперь...
Мой, папенька, мой родной, я тысячу раз попросила прощения, за все свои выходки, но больно как... За что такие мучения? Он не убийца, не насильник, почему такая боль досталась ему?
Простите, за сумбур, просто так тяжело, и нет никого чтобы выговориться.